PROGRAMA DE RADIO ANTONIO CASTELO DOMINA EL MUNDO CON INDIANA JONES

Estuvimos en el programa de radio de Antonio Castelo.

SOLO HA MUERTO

(CUIDADO!!! SPOILERS TOTALES EPISODIO VII STAR WARS)

Siempre es un placer ver volar al Halcón Milenario. Ver a ese carguero destartalado seguir resistiendo el paso de los años. Verlo caer una y otra vez como un ave herida y en el mismo acto, remontar el vuelo. Hacerle saltar al hiperespacio con desenfado y recorrer sus pasillos, sentarse en la cabina, apretar botones y botones, abrazarlo y querer vivir en él, comer en él, dormir en él e incluso ¿por qué no? morir en él si la batalla lo exige. A Lando le gustaba la idea. A Chewie tampoco le habría desagradado. A Han… (Pausa necesaria) De igual modo, siempre es un placer ver a las tropas de asalto con sus relucientes plásticos saltar a la batalla. Siempre es un placer ver a los cazas X desplegar sus alas y a la densa población de máquinas y robots hacerte imaginar que otro universo es posible.

El Episodio VII fue un caballo ganador mucho antes de comenzar la carrera: Por pedigrí; por añeje. Por alimentación y por entrenamiento. Cuando Disney lanzó el proyecto, sabía muy bien lo que se estaba jugando en la carrera. Grandes efectos especiales. Grandes trajes y diseños. Naves y robots, nuevos y antiguos, renovados y retocados con gran gusto. Grandes planos, aunque algunos de ellos sean más pictóricos que cinematográficos, grandes batallas y nuevas armas con las que defender tus ideas (el lanzallamas del Flametrooper es realmente terrorífico). Hay personajes que funcionan ciertamente bien como Rey, excepto cuando interactúa con Finn que la convierte en un trozo de queso derretido con azúcar y chocolate por encima, Han Solo (Of course), Poe Dameron, aunque nos quedemos con ganas de más y su pequeño juguete esférico de color naranja. Otros están claramente desaprovechados como el Capitán Phasma y el personaje que interpreta el grandísimo actor Domhnall Gleeson. Otros son directamente irritantes y prescindibles como el ñoño de Finn y el “hijo” de Han Solo y Leia (no el hijo de un butanero húngaro y Leia) que sobreactúa en un intento bobo de querer retomar la lucha interna de Anakin (Hayden Christensen) de los primeros tres episodios. A nadie se le escapa que el guión fusila en gran parte la historia y las ideas del Episodio IV (1977), en un alarde de rebañar lo bueno que aquel tenía y ponérnoslo otra vez en el plato. Y por supuesto, con la edad que tenemos, nos lo hemos zampado sin rechistar. En castellano, en versión original, en 3D y en IMAX, si se nos pone a tiro. Antes era la Estrella de la Muerte. Ahora es el Estrellote de la Muerte. Antes era R2, ahora es mini R2. Antes queríamos los planos robados y ahora buscamos un mapa perdido. Los granjeros “underdogs” siguen teniendo su destino ligado a La Fuerza. Y los paisajes desierto-bosque-Groenlandia-Times Square nocturno siguen estando a la orden del día.

Aun con todo ya decidido y prefijado, hay bastantes preguntas sin respuesta y algunos cuasi-Deus Ex-machina que no dejan de sorprender: Rey sabe pilotar el Halcón y Finn sabe combatir con sable láser en sus primeros intentos y sin leer siquiera las instrucciones. Finn y Poe se conocen de nuevas pero “La Amistad” es intensa en ellos. El pequeño BB8 está programado para cumplir su misión pero Finn le convence con un par de frases de que mienta por él y le ayude a continuar con su farsa aun sabiendo que puede peligrar su misión ahora que sabe que frente a él tiene a un soldado de asalto de la Primera Orden, cobarde, traidor y experto en deserciones. Es decir: todo un tipo en el que puede que confiar. La vieja del bar lo sabe todo sobre Luke, Rey y el sable láser pero no quiere compartirlo con el espectador. Finn decide irse con dos tipos que no conoce de nada y por motivos que rompen de nuevo el ritmo de la historia (Finn es un personaje bastante depresivo per sé). El Estrellote de la Muerte es más grande que el Primark de Gran Vía pero eso no es óbice para que Han y Finn se topen en un pasillo cualquiera con Rey, tras haberla visto escalando a través de un cristal. R2 está hibernando y deprimido desde que Luke se fue y un buen día se despierta del mismo modo que Forrest Gump dejó de correr y decide ayudar al resto de personajes mostrando dónde está su amo y por supuesto sin explicar en ningún momento por qué el mapa estaba dividido en dos partes. C3 PO es más amable y sí nos regala innecesarias apreciaciones diciendo que ese brazo rojo no es de él y que en breve tendrá que ir al chapista. Me detengo aquí. Porque realmente cansa relatar los fallos lógicos de un guión que no tiene historia.

En otro orden de cosas, veo muchos guiños a la trilogía original. Continuos y constantes. Guiños que hacen saltar recuerdos agradables en el espectador entrado en años. Las naves, los robots, algunas frases pronunciadas por los personajes más veteranos… Pero yo no quiero guiños. No son necesarios. Es el Episodio VII. Es la continuación de la saga original. No debe haber guiños. Yo lo que quiero es que continúen con la historia. Eso es lo que significa rodar un séptimo episodio de algo. Yo salí del cine en 1983 con la convicción de que la República había sido restaurada, el Imperio derrotado y La Fuerza había devuelto el equilibrio a la galaxia. Y ahora me siento de nuevo en la butaca y el preámbulo me cuenta que los rebeldes lo siguen siendo, que Luke y Han están desaparecidos, que la victoria no sirvió para nada y que el Imperio ha mudado de nombre pero sigue sin tener problemas para encontrar financiación, poder, armas, tecnología, soldados, uniformes y una flota de naves de última generación. Entonces, ¿estoy viendo el Episodio VII o el Episodio XII? ¿Qué es lo que me he perdido desde que me levanté de la butaca en aquel año de 1983? ¿Por qué debo conformarme con una leve explicación escrita donde me dicen que todo está peor que cuando vivían el Emperador y Vader? ¿Su palabra debe bastarme? ¿Tan poco respeto queda hacia el espectador? Quizás hubiese sido más interesante ver de nuevo la reconstrucción del Imperio. Los poderes fácticos que no quieren una República fuerte y que siguen financiando a “los malos” a espaldas de la general Leia Organa. Quizás ese sí hubiese sido un Episodio VII. Quizás alguien me comenta que esto queda bien explicado en “los libros”, en “los comics”, en las series de televisión... Pero yo no quiero libros ni comics. Yo quiero cine. Porque cine es lo que fui a ver. Porque cine es lo que me regaló este universo allá por 1977. No quiero excusas. Quiero cine. No quiero guiños a la primera saga. Quiero continuación de la primera saga. Si no, que no lo llamen Episodio VII. Que lo llamen de cualquier otra manera.

Pero eso no es lo peor ni mucho menos. Lo peor de todo es Disney: Star Wars no es una saga para adolescentes. Nunca lo fue. Ni siquiera en la trilogía nueva. Con Disney esto ha cambiado y, por tanto, ha desvirtuado su mundo, sus premisas y su esencia. Incluso con Jar Jar, Lucas creó un estúpido bufón pero nunca al servicio de los teenagers. Este guión del Episodio VII está plagado de ñoñerías al estilo Disney Channel y simplemente no es aceptable. Disney (o Abrams o Lucasfilm) se ha atrevido a algo que a todas luces era impensable: hacer un reboot de tapadillo, con guiños a la saga antigua. Incluso yo, cuando fui de pequeño a verlas en el cine, entendía viendo El Imperio Contraataca que estos personajes lo estaban pasando mal; estaban sufriendo pero a pesar de ello tenían siempre un momento para lanzar algún chiste o acogerse a alguna esperanza. No eran películas para niños ni para adolescentes, tenían diálogos duros y acciones malvadas pero un niño de menos de diez años era perfectamente capaz de entenderlas. Ahora un personaje se cae al suelo y su compañero le pregunta siete veces si se encuentra bien y luego le quiere llevar de la mano como si fuera un bebé, en un intento soso (ya que va destinado al público adolescente) de reivindicar la autosuficiencia femenina y el protagonismo de las minorías sociales y/o raciales. Entonces, se puede deducir con pleno derecho que la intención ulterior de Disney es impregnar a las generaciones jóvenes, que mañana serán las futuras, con el espíritu y las mercaderías de la saga y no mantener intacta la infancia de aquellos que las vimos en el cine, pues nosotros ya estamos abducidos y mierda nos dan, mierda nos comemos.

Y para terminar de destripar el filme y con él destriparme a mí mismo y a mi infancia, es obligatorio hablar de la muerte de Han Solo; de la muerte de uno de los personajes más carismáticos y queridos (junto con Indiana Jones y compartiendo muchos puntos en común) de toda la historia reciente de nuestro cine. Matar a Han no es épico. No es necesario en la historia (nada de Freud “matando” al padre). No cierra ningún círculo lógico. Es ridículo. Es injusto. Es casi prevaricación. Es destrozar y tirar al suelo la infancia de millones de niños que como yo, crecimos pensando que un mundo mejor era posible. Con Han vivo en nuestras retinas, sus aventuras eran interminables. La silueta de su Halcón se dibujaba en la mayoría de las noches estrelladas con solo mirar al cielo. El universo era basto y más golfo y divertido con su presencia. La esperanza y su llama de un universo más justo, la sostenían personajes como él. Han no merecía morir aunque muriese. Y el resto no merecíamos ver su muerte, ni para llorarlo ni para abandonar de repente nuestra niñez y entrar de golpe en el invierno más helado de todos. Con Han Solo, han muerto bastantes millones de niños grandes y sus pequeños corazones. Nadie tenía derecho a matarle. Ni Ford, ni Abrams, ni Disney. 

LA VIDA MANCHA

No quiero que me toquen
tus estúpidas palabras.
No quiero ser alguien
si intentando el ser
me pierdo en la nada.

Mejor en un bosque
en un desierto de árboles.
Y la vida arriba, bien arriba
y yo con la mirada caída
entre las hojas secas podridas.

TROPIEZO

Tropiezo con el "pero".
Doy patadas a las almohada.
La negación exuberante.
Perdida, sola y ajada.

No limpio porque no quiero.
No presto la mirada.
Qué raro volverte a ver
perdida, ciega, cansada.

VACÍO SEDIENTO

Qué triste ser poeta
en una tierra de batallas.
Tan triste dar asco
cuando lo bueno termina.

Qué solo es el empeño
cuando nadie lo admira.
Y mientras, la mañana perdida.
El viento, la risa, la ruina.

Por dos motivos me deja.
Memoria, salto, descuido.
Yo, cuando soy primero.
Yo mismo, segundo y tercero.

Huele mal cuando te alejas.
Huele a vacío sediento.
Tan triste ser poeta.
A veces sol. A veces muerto.

CUANDO SEPA

Cuando sepa hacerte feliz
te daré el cielo. Cogeré
las manos para decir
que nada fue sueño.

Al abismo que encontré
perdido entre tus dedos,
una vez más verte ahí
desconsuela mis intentos.

Morir de frío en un lugar caliente.
Ahogada en el agua de un vaso.
De sed en un lago dulce.
Cuando te sepa encontrar, acaso.

HISTORIA

Una invención.
Una mentira
contada a tiempo.

Un queso rancio
que se inserta en
lo corazones vagos.

Un cuento redondo que
reduce la realidad
a escombros.

Una pomada. Una tirita.
Un enano sacado
a hombros.

AL AMANECER

Venus al amanecer es
lo poco que se ve
desde este cielo.

Lo poco que queda
de todos los que fuimos
alguna vez, primeros.

En todas las portadas,
esperando al hijo puesto
con las llaves del templo.

Aguardas la distancia
hasta el atardecer,
que seca el suelo.

Venus en tu mirada y ayer
que se cuela por
los poros de mi cuerpo.

VUELA

Quisiera ser un pájaro
para volar; para
perderme en las preguntas
sin respuesta.

Mirarte dos veces
al pasar; desconfiar
que la vida me dé
tregua.

Ser un ave fría y picar;
para calentar; para
esconderte en
mi madriguera.

Las notas graves pesan
menos al bajar, por
soportar las plumas
mojadas en cera.

IMPOSTURA

No puede ser mentira
aquello que lava, que
limpia, que lame con
su propia saliva.

No puede ser mortaja
si no ahuyenta su triste voz,
encontrando una vez más
el camino a casa.

No es sino impostura
la postura en realidad
de los propios corderos
sufriendo su hermosura.

No puede ser parco
si habla, si guiña, si muere
al grito de guerra como pocos
lo hicieran, desde el palco.

DIFÍCIL

Difícil no abusar de ti
pues eres un ser luminoso.
Pura esencia de lo que fui
maldito, heroico y honroso.

Difícil no castigarte
por tu belleza;
por ser rara y eficaz
en esta triste tierra.

Difícil no ser loco
para perderme en ti;
en tus adentros y devorarte
poco a poco.

Fácil no responder
a las preguntas de tus ojos.
Verte amordazada y sufrir.
Apoderarme de tus despojos.

AHORA QUE

Ahora que nadie me lee,
reconozco que no soy nada.
Endeble como el verano del norte;
callado como un río sin agua.

Ahora que ya no sorprendo,
exhalo por fin la bocanada
de treguas, desdichas y males,
de calles perdidas en la mirada.

Ahora que estoy borracho
puedo con más; muero de ansias.
Loco de veras por perecer;
por conseguir otra medalla.

Ahora que sopla el viento,
el fuego mojado se apaga.

SI NO IMPORTA

Total si te enredas y caes
de la madeja. Retumbas
hueco a mi lado. Mueres.
Te quejas. ¿Qué esperas?

Si no me crees, prueba.
Hazlo una vez más, querido.
Riego solo a aquel que riega.
No me das pena, te digo.
Tampoco me desespera.

Si ya no crees en nada,
a la misma mentira alientas.
Es tu problema, querido.
Perdiste el hilo y la madeja.

Si ya no importa nada
es que sigue importando
lo mismo. El abismo
de la tormenta plácida
para seguir siendo el mismo.

ROTO Y VIEJO

El que gobierna intenta
hacerte un mundo cada vez
más pequeño; feo,
más roto y más viejo.

Que te dé miedo salir
a la calle, al río, a la plaza.
Que dé miedo tener miedo
aunque este nunca se diga.

Que no caiga la amenaza
de una guerra suicida.
Tenerte entretenido en las sombras
mientras se vuela la vida.

Roto de viejo.
Viejo porque es roto.
Miedo que no se ve,
que nunca llega, que
amenaza con romper
todas las puertas.

LIBERTAD

Dedicado para que la Ley mordaza muera con ella puesta.

Que el miedo mude de bando.
Pelea la palabra.
Acecha el discurso que no pesa.
Pues lo que no cae al suelo,
veneno cae a la mesa.

Muerto eres y estás
si pierdes la voz del poeta.
Mira las flores. Opacas de color,
radiantes, llenas de verdad
y tan muertas.

Como el destino errante.
Triste yerro amargo de luz.
Frágil resplandor de espera.
La suma, el ciento del total
que no llega.

Cojo, mudo y sordo.
Polvo, sol y mierda.
Rastro de lo que serás.
Falsa libertad
con la mordaza prieta.

MAYEUTÍZAME

Ponme sobre la mesa 

y de costado. 

Ábreme con las tenazas. 

Ábreme de lado a lado. 

Busca en mí la luz perdida. 

Busca en mí el mi otro lado. 

Yerra y acierta, insulta. 

Hazme volar hacia el pasado. 

Coge el total de mis ideas. 

Cierra el baúl con cien llaves. 

Arrójalas a la hoguera.

Hierve en mí, mujer desesperante. 

Socava mi voluntad 

con ironía y mayéutica. 

Sucia puta descolorida. 

Sucio puto en la Héjira. 

BORRACHO

Tumbado en la cepa del árbol.
Con un duende pesado que me abraza.
Y yo borracho tejo lino.
El aceite es sudor en mi navaja.

Borracho una vez más.
Otra vez más, perdido.
Liquido el arte de pensar, no creo en Dios,
me sobran enemigos.

Pienso pararte los pies. Ahora sí.
Pienso tenerte cautivo.
Perecer entre excusas de bondad.
Bucear por los mares de vino.

Borracho piensas. Borracho eres.
Borracho quedas en vilo.
La senda pura no es verdad.
Gaznate ebrio es olvido.

PESA TANTO

Un año hueco de verdad.
Vacío como el vacío mismo.
Las fotos quietas, paradas.
El horno frío pero encendido.

Pesa tanto, una vez más,
el toro atorado en lo mismo.
Cruces blancas, negras, mortal.
Excusa de cruzarse en el camino.

No es para tanto el final que da.
Miro hacia tras y reviento perdido.
Lo perdido en los dados no volverá.
Por hacer el subnormal con ti, sintigo.

GONDRI

Entre las termsis
que nuntra se ven nora
y hay mar concado
tolomat y vado
tocomat de lado.

Plaen en su musuna
quen tan que sen
y no saen que sin
tocomat se pied
en tulo datro.

Quem Gondri
Nadele. Niquis
cribo sento aho.
Nuda que musuma.
Tao de taolado.

APROVECHA

Aprovecha que viene el tiempo,
que siempre tarda, tarde.
La esfera gira sin piedad. El espejo
camina y se esconde cobarde.

Aprovecha que sube la marea.
Mantén la cabeza alta y rema.
Retira las piedras de la corriente.
No pienses. ¡Rema, rema, rema!

Aprovecha que todo es verdad
para que la mentira crezca.
No seas lodo antes de tiempo.
No quieras ser un instante.

Aprovecha los nudos para trepar.
Utiliza la violencia. Sólo si rima.
El corazón es latido. El latido es arte.
Aprovecha la ocasión. Con furia, ¡Arde!

GASTADO

Floto bajo el sol
como un barco sin velas.
Yergo el cuello para ver
si me acerca la marea.

Volver a ser presente
cuando el presente se aleja.
Casi no puedo recordar
las palabras que acechan.

Gastado por la costumbre;
por la mentira piada.
Por el camino cobarde
pactado en las miradas.

Gastado por fenecer
con cara de tonto, en balde.
Arte y maña postrera.
Definición quieta y alarde.

Gastado por consumir,
abrazado a un fraude.

PECADO

¿Piensas ir al cielo
con la sangre de otro
para arreglar los pecados
de tus propias reglas?

Lo que el agua lava
lo ensucia la tierra que
come a los desheredados;
que engulle y aprieta.

¿Piensas ir al cielo?
Lo que el espejo refleja.
Con falsa sotana atinas
en la frente del hereje.

¿En tu religión amas y
en ella a tu familia?
Día a día la matas esquiva,
muriendo despacio con tu
pecado, mentira y saliva.

Dedicado a todos los genocidas que pisotean esta Tierra viva.

ADVERSARIOS

Podemos ser adversarios
que al final de la tarde
comparten un bocadillo
seco, sentados en el parque.

Podemos esquivar la mirada
como tantas otras veces
y preguntar qué hicimos mal
para darnos de lado y bruces.

Mantener la cara despierta
y dejar mi espalda tranquila.
Librarme de todas las aguas
mansas, fieras, gruesas, finas.

Podemos ser prisioneros
en esta sola mentira.
Sentados sobre lava quieta
mientras se quema la vida.

VOLAR

Colores en la multitud que claman
la lucha con mi propio alud en llamas.
Se me olvidó coser el nombre al pijama.
Sufriendo su sabor solo en la cama.

Vuelvo a volar muy alto vuelvo a
querer volar muy alto vuelvo a
volar. Acariciar. Sin más.
Sólo sin sentido siento sentimiento.
Subo, sumo y sigo,  sabes que te miro.
¿Y qué?

Tengo un duda de pensamiento.
Abre una gruta en mí, por dentro.
Te importa más cada señal en la ciudad.
Me escondo en tu cuerpo.
Pequeño fui, soy y seré...pequeño.

Vuelvo a querer volar muy alto
con un hueso. Uno a cada lado,
todos de costado, mírame. Ahora, mírame.
Solo sin sentido sigo tan perdido
Bajo, remo y silbo, sabes que me muero.
¿Y qué?

No tengo prisa por bajar al cielo,
del infinito y mucho más.
El agua no me moja más por eso.
El glande glandular en grandes grandezas
broza tu pelo. Pequeño fui, soy y seré...
Pequeño.

DRAGONES

Copular en vuelo
como dragones en vilo.
Como dos cuerpos cayendo
en lo que dura un suspiro.

Cada amenaza batida de aire
que rellena los pulmones
en un infierno sin fuego,
helado, abrasa los corazones.

Si dragones vi y dragones
es lo que fueron
no restes a mi verdad su
poderoso velero.

Y perdiendo, te sumas, a lo que
ya restaste en desacierto
que los dragones existen
aunque no vuelen por cielo.

CAMINO

El camino es, si lo encuentro,
una manera de devolver la vida
al payaso triste y ciego;
a la avariciosa mentira.

Un rosal en la esperanza
pero plagado de espinas.
Un laberinto sin Minotauro,
con Poseidón en toda su ira.

Un refugio que se mueve.
Una solemne tontería.
El camino no es más que un vago
que por llegar no tiene prisa.

Si atajo, muerde. Si corro, cansa.
Si paro, tiembla en dura chanza.
Camino recto. Camino falso.
A Dios rogando con mazo dando.

AMULETO

Suena la música en el teatro.
El Sol sale a escena.
Aplaude la grada, al escenario.
Otro amuleto que prende.
Otro día más, hipnotizado.

Suenan las ganas de perderme.
En un invierno de gente.
Entre las brumas. En un montón
de huesos secos y calientes.
En la calle que no viene.

Suena la mano tupida
en otro más recoveco.
Para colgar lo necesario.
Para olvidar quién fui.
Quemar por fin este amuleto.

EL PUENTE VACÍO

El puente vacío
que no conduce a nada.
A un lado mi pasado.
Al otro lado, mi espalda.

Las cuerdas finas, podridas,
que tiemblan con la voz
partida de los que
antes cruzaron.

El suelo caído sin losas.
Sin nadie que lo sostenga.
Sin una madre que llore
siquiera nostalgia.

Los tendones de la tierra.
Hundidos, encadenados.
Ahora sin fuerza para tomar
lo suyo por mio. Lo mio por dado.

ESPACIO

Merezco terreno para volar.
Mis cosas, mis adentros;
más tiempo y sorna.

Cremas, adornos, mentiras.
Soy, sin duda, acierto
y tú, mi pesadilla.

Alguien sincero
y muerto pero
con mejor rima.

Espacio interestelar.
Caja negra perdida.

EN EL CIELO

Se me olvidó ser feliz y,
en caminando,
se me marchó la vida.

La brújula esdrújula estruja
el madero que parte partido
hacia donde no hay salida.

Empero me tiras
como algodón usado,
viejo, triste, calaña.

El sol asombra al mundo
mientras asoma
por tu ventana.

Si es triste vivir en mí,
más triste será mi mañana.
Por dentro abundan los mares.
Por fuera, las telarañas.

Y no es por mal
ni por menos.
Es por todo.

Que me canso de ser hoja
para que jamás me escoja
el viento en su monedero.

Pues no hay día en que la sombra
se muestre templada conmigo.
Callada de alma, como arriero.
Como simple perseguido
allá afuera, en el cielo.

TODO SE OLVIDA

Todo se olvida:
La vacuidad del momento.
La cara del otro.
Las horas perdidas.

Muerte o saliva:
Las dudas pesadas.
Olor en la cama.
Aquellas mentiras.

En la nevera:
Guardar la guitarra,
el vino y las velas.
Invierno sin vida.

EUROPA

Con mis cadenas forjaste
el son de tu voz
con un timbre apagado,
negociando con el perdón.

Fuiste persona antes de desfallecer
entre las ascuas del pasado
Europa siempre sangra
por el mismo lado.

Y las heridas que
de joven conoció
nunca se cierran ni se olvidan.
Crecen negras como el carbón.

Me pides que implore.
Un toro saliendo del mar.
Reniegas mareas.
Todo lo haces a tu pesar

Cuando diseñas
tanto campo de Marte.
Europa acabará
a la orilla del mar.

En tu destierro
vienes de emborracharte.
Ahora que has regresado
dime dónde vas.

ADIÓS

¿En qué piensas mientras lo haces?
¿Qué ideas te convencen en tu cabeza?
¿Qué nueva luz entre tantas calles
 te adormece para dormir la siesta?

¿Dijeron la verdad mientras paseaban por tu mente?
¿Explicaron bien las cosas de manera elegante?
No te abandonaron por crueldad. Fue
por ignorancia, rodeada de extraños amantes.

Y tú, ignorante, pusiste nombre a las cosas
cuando siquiera te enseñaron a nombrarte.
Adiós a la eternidad. Hola, cobarde.
Te hundes en agua de pozo mientras tu corazón arde.

DUDAR

Tranquilo que el borde se acaba.
Se acaban las cuestas, con ellas las curvas.
El llano se tumba y se yergue iniesta.

En todas las mañanas que recuerdo,
que no son tantas si cuento,
picaba el sembrado de reojo el cuervo.

Se acaban las brumas, también las excusas.
El monto total se declina si inclina
en la balanza el peso de la duda.

Seguir por seguir tocando, no es seguir.
Es morir respirando en un dolor clavado
en el costado con lanza de hierro forjado.

PAGANOS Y POETAS

Con un soplo el barco se aleja.
Cada vez más chico hacia el azul
de todo lo que le rodea.
Embarcados en él, paganos y poetas.
Esperanzas libres de viento y marea.

La utopía en la frente del navegante
que construye el mundo
en torno a una hoguera;
a un mar de fuegos pequeños
en un incendio que no cesa.

Enormes vanidades que
se resisten a perecer y a
regalar su voz al poeta.
Matad al sacerdote iluso.
Dejad vivir al pagano en la tierra.

Dedicado a Eduardo Galeano.

MAYO

Al tiempo que pasó sin escribirnos
añado un lamento llamado verdad
que se esconde en el paraíso.

Escucho tu oración sólo oigo gritos.
¿Quién está dispuesto a pasar
el umbral de quien vino jamás?

Cansado el horizonte de esperarnos
en un invierno remoto sin gas.
En inactividad constante.

Y sales con él.
Con un interrogante de piel.
Encastrada
en una lágrima que rodaba.

Pediré serte fiel,
te diré qué pasó
y ahora tengo tu mirada clavada
en el centro del corazón.

He perdido mis entrañas,
luciendo más que el Sol.

Dicen que te abandoné
un día de mayo en un temporal
de hueso y carne.

Dicen que he dicho que casi
siempre recuerdo mal lo que soñé.
Ahora que somos amigos...¡Mayeutízame!

NI HAGO NI

Baba amarga bajo las faldas de la madre
que no retiene en la retina más que lo miserable.
Que sólo holga acomodado sin empeño,
y espera sentado a que venga el noticiero.

Comparte mugre con sus constantes.
Imagina enemigos y medias verdades.
No sale al mundo tampoco a la calle.
En su imperio imaginario es el más rentable.

Los manjares, si son gratis.
Si se pagan, la mierda seca les vale.
Hartazgo e impostura. Coqueteo
en colas, paradas y bares.

Pues no tienen la culpa de un mundo
tan feo y ellos tan mortales.
Ni pincho ni corto. Ni siento ni padezco.
Ni quiero ser animal que por serlo se vale.

Ni hago ni haré, pues olvidando el tiempo
en mi contra, recordaré a los inmortales.

NOSOTROS

Nosotros o guerra.
Las opciones se acaban.
Si mis bolsillos fallecen
fallecerá tu mirada.

Nosotros o pena.
Y por pena digo la tuya
que a mi lado es nada,
ni me importa que sufras.

Nosotros o muerte.
Cabalgo acompañado
siempre de mortajas
con la sonrisa puesta.

Nosotros o nada.
La Nada es tu futuro si
en mi discurso falso niegas
mi indulto y pereces.

Nosotros por cierta verdad
y tú, atrapado te meces.

QUIERO

Quiero ser el primero
en acariciar tu sonrisa.
Notar distante en el suelo
cómo crece la brisa.

Quiero que no respondas
ni que vayas a la guerra.
Clava bien las cortinas,
apaga y esconde las velas.

Quiero ser como tú:
pasajero evanescente
abandonado al pasar.
Prófugo, sentido doliente.

Juguete roto por celos.
Luego mueca quieta.
Sombra de realidad.
Presente que se aleja.

ESCRIBIR

Escribir es un orgasmo callado
que quieta el cuerpo y galopa la mente.
Es un pesebre mal arrinconado
con un niño Jesús lleno de fiebres.

Manchar con palabras el relato
es morder una manzana loca
de corazón latente, distorsionado.
De ilusión opaca, sudor y horca.

Escribir es matar al aficionado.
Esconder su cadáver de repente.
Fingir que hay alguien a tu lado
que mueve la mano y miente.

Es correr desnudo por la calle.
Vomitar con vergüenza propia.
Es morder el polvo equivocado
y resucitar de nuevo en unas horas.

VIDA

La vida es un juego de sombras tramposas.
Un mentidero ciego repleto de sogas.
Una ficción insana con hechos reales.
Un quiero y no puedo de vidas normales.

La vida es la muerte con otra corona.
El hijo y la madre pasando las horas.
Es sopa caliente en manos heladas.
Son bellas durmientes y cuentos de hadas.

La vida es cruel si es fácil; sencilla.
Un barco de papel mojado en la orilla.
Si marcha es consuelo, si viene es mentira.
Colgantes colgados con dedos de harina.

El tiempo le come como una polilla.
Trabaja pesada y muere perdida.
¿Qué vida me debes si debo la vida?
Avanzo entre brumas perdiendo los días.

CUENTO FRUGAL

El cocinero sordo escuchó al pescado
decir a la lechuga que había hablado
con el mudo estofado en la cocina
hirviendo mientras cantaba un fado.

Y no es por menos que a su lado
la ropa vieja tendida al fuego
sostenía impúdica frente al cordero
que no era fritanga sino asado.

Que al soplar sobre la tabla rala
el cebollino y la cebolla hablan
picando el uno al otro. El comino
parece ser que no le importa nada.

Colorete y colorado amargo.
Cordero, cebolla, lechuga, estofado.
Todos con prisas. Cada cual por su lado.
Y este cuento frugal se ha acabado.

SOPLAR

Harto de soplar
por ti en las orejas
para que me dejes
tendido en la acera.
Ni te enteras de
que te mereces
lo que suceda.

En la hoguera
calienta el peso
del aire y el baile
de las cosas que no
arden por mucho
que se calientan.

Deja de soplar, mujer.
Deja de mirar la mecha.

EN UN SUSPIRO

En un suspiro me fui.

Con vientre alado te alejas. 

Aprovechas la marea

remando sin porvenir. 

Aunque digas que es por mí, 

coraza, corazón desnudo,

las horas muertas disfruto.

En brega me sigues dando

por acabar acabando

cuando ya tienes mi fruto. 

Pues no soy pesado ni fiel. 

En la dicha desespero

empero, al ser primero 

en beber toda tu miel, 

quemé rozada la piel. 

Tener un motivo adusto. 

Oler, oír, tocar y el gusto. 

Morir por fin abrazados

con la brisa de costado,

sin que se detenga el mundo. 

No es la historia; es el final. 

Tornado de furia que deja

en la playa el temporal

y en las almas, sólo arena. 

OLVIDO

Como un haz en la ventana
se dibuja el valle; tu espalda
torneada, lejana, triste
como el fiel de la balanza.

Recuerdo tu voz tan poco.
Reside entera en el mapa
de la mirada que en tu piel
a fuego lento destapa.

Olvido tus tantos lados.
El tiempo maldito que avanza.
Avanzan los trazos rotos,
desdibujan la esperanza.

¿Qué fue de mi yo tan solo?
Del pesado humor de las algas.
El olor a llanto quemado,
pesadumbre, atasco y alma.

REALIDAD

Comprendo en la realidad
que soy lo que hago.
Ni lo que como, ni lo que pienso,
ni lo que me viene dado.

Acepto al depredador
mejor que al depredado.
Entiendo en su jugoso jugo
que mi destino está a su lado.

Ser parte del dolor, del descabello.
Mirarse en un espejo deformado
aunque apeste, hieda, asfixie,
porque estás acostumbrado.

Morir o matar y, en todo caso,
morir matando en un engaño
de ideas, de bondad, de amor;
costumbres necias de soldado.

Vomitar la realidad que tragaste
porque, en realidad, todo es pecado.

OCHO MINUTOS

En ocho minutos me dejas.
Cayendo, de regreso al suelo,
en unos minutos te alejas.

Tengo la mano mordida
y el despojo de lo que fui,
como lágrimas cautivas.

Ocho poemas sin alas.
Uno por cada sueño.
Otro por cada miedo
crujiendo en entrañas.

Sigue flotando un instante
antes de soltar las alas.
En la mañana distante,
evaporado, me abrazas.

Dedicado a las almas de Barcelonnette.

PARADOS

En un invierno de gente
deambula la concordia.
Surgen abrazos hirientes.
Nadan las personas solas.

Parados a esperar, pues
en ese tiempo me pierdo
mirando a todos los demás,
al cielo y a sus sueños.

Estando de pie, todos prietos.
Aguardando la señal que deja
abierta la puerta a nuevas rejas
para entrever rencor, pudor y odio.

Parados cuando sólo queda esperar.
Si nadie viene esta vez, marcharé solo.

ESTOS BRAZOS

¿Acaso no son palabras
que leen el tiempo,
disfrazadas de certeza?

Quitan la ropa al harapiento.
Cogen lo que sobra;
se desnudan, se besan.

Ahora siento que, dormido,
quedé entre estos brazos
de aliento, por un momento.

Flagelos ablados que giran
en torno a tu cabeza. Que piensan.
Que intentan hablar pero pesan.

A TIENTAS

Busco tu yo en la cama,
resbalando entre las sedas,
escuchando la mañana.

Encuentro el sabor perdido:
Lo nuevo, lo mejor,
lo añorado, la pausa.

Bebo otra vez tu savia.
Siento perderte de lado
envuelta en azur, la palabra.

A tientas, amordazado
en tu cuerpo, en tu sal,
en tu mente calmada.

A penas sin respirar.
Por ti y en todo
para vivir sin nada.

CONJURA PARA NO PERDER LA CORDURA

Todas las alertas encendidas. En cima
despierta el sesgo que mira.
Sarta de luz y de mentiras
mientras la vida camina.
Mira lo que has hecho
en el espejo. La tira
de años perdidos sin más;
latiendo sin vida.
Cómo comer sin tragar
cuando no es comida.
Borracho en el tiempo. El hogar
ardiendo sin ton ni son ni rima.
Es tu vecina, tu problema en la mesa.
Espesa la mezcla que atina
en mostrar tu pulpa de metal,
tu mente podrida. Arrima
el ascua a mi sardina.
Seremos un cuento sin más.
Los que huyeron; estampida.
Los creyentes suicidas.

Coooordura oblonga.
Onza colada en la cama
que osa besar la almohada.
Coger, coser, posar, papada.
Conjura de necios. Muerte, mirada.

COGIDOS

Cogidos del semblante
como única mano que fía.
Se mece en mies, errante .
Enloquece en la misma cima.

Súbitamente pensar
cómo llegar más arriba.
Notas punzantes de hielo.
Amante del sol, de la vida.

Cogido entre dos vagantes
mundos, en realidad, de mentira.
Sobran canas, sobran luces.
Tantos años, tanta criba.

Apóstoles, marcianos locos,
todos son uno y saliva.
Voz pegajosa que duerme.
Vuelco del corazón sin rima.

CORRER SIN MÁS

Absurda carrera del día.
Babas hipócritas que miran
a otro lado y danzan
con los oídos tapados.

Perder es ganar sin conflicto.
Sin decir verdad a tu padre,
a tu amigo, a tu esposa,
para no perder el podio.

Correr sin más porque
en ello va la vida,
la pubertad, el ocaso,
la mierda, la saliva,
el triunfo en sociedad:
la gran mentira.

ESPERANZA

¿Qué esperas que pase
cuando no pasa nada?
Pasea nadie por la calle.
Se asoma nadie a la ventana.

¿Qué espero que caiga
cuando miro a deshoras?
Cuando el truco de esperar
por sí solo no funciona.

¿Quién me toca el hombro y
me vuelvo a ver quién toca?
Toca otra vez lo de siempre.
Esperar en una silla rota.

ENEMIGO

Aún recuerdo el borde de tu mirada
cuando mentías mirándome a los ojos.
Aún tengo una llave obscura de esperanza
en la humanidad y en tu soleada alcoba.

Soy baba dulce pero baba al fin y al cabo.
Un curioso cerca del río que salta. Tu enemigo.
Unidos, hediendo bajo el sol, me amenazas:
"Si no puedes con él, púdrete conmigo".

Que no vuelva a pasar. Que no mueras cautivo.
En la sombra, en el regazo pendiente del mar.
En tu sonrisa fingida, fruto negro en el paladar.
Mátame por la espalda, aunque seamos amigos.

MIEDO Y ASCO EN MADRID

Se hacen llamar de centro y sin embargo no escuchan a su propia ciudadanía. No escuchan que están hartos; que quieren cambios. Cambios que quizás ellos no están dispuestos a asumir. Ante la presumible pérdida de votos (con el votante español nunca se sabe), su reacción es más palo y menos zanahoria. Convocar a los hooligans, a lo más ultra de su plantilla para intentar seguir agarrados al cetro. Una, señora "X" de Gürtel, Tamayazo, Púnica, Eurovegas, Ave Guadalajara y sabe dios de qué más. La otra, líder de las tropas de asalto, que en su breve carrera técnica, ha demostrado que es más papista que el Papa y que por eso merece su trocito de trono. Sacar a las momias ultras del armario sólo porque saben morder. El presidente (gran centrista, ABCdista) debe estar muy desesperado para colgarse una serpiente venenosa al cuello. Quizás lo de sus luchas internas era pura pantomima. Quizás la zozobra y el miedo a ver caída la capa falsa del rey les hace estar más unidos. Ahora corresponde decidir a la sociedad civil (aquella que no se hace rica y para vivir tiene que trabajar) qué quiere hacer con su futuro y el con futuro de sus hijos y nietos. Ya no valen las medias tintas, mirar para otro lado y decir "no lo sabía". Hoy en día, el que vive engañado y no conoce a sus enemigos dialécticos es porque quiere.

PAPÁ PON PAN

Papá, pon pan para Paneque.
Para Paneque pon pan, papá.
¿Para qué poner pan para Paneque?
Para que Paneque coma pan, papá.

Paneque, pon pan para papá.
Para papá pon pan, Paneque.
¿Para qué poner pan para papá?
Para que tu padre coma pan.

ODIAR

Odiar es hacia fuera
aunque sea un momento.
Una sombra que dejas
atrás, perdida en la tarde.

Odiar es triste
cuando no es cansado.
Volver a mirar en el
espejo del fracaso.

Odiar es fácil; es demasiado.
Es construir la Nada
con lágrimas de desengaño.

SIGUE EL MARTILLO

Sigue el martillo dando
en la nieve, en el frío,
en el sol del desierto;
acompañado, vacío.

Recordando el hogar
donde cabemos todos,
desde el fracaso sonado
hasta el mismísimo hastío.

Por amar algo más grande
de lo que, por pequeño, odio
se pasó por ventura la vida,
escribiendo a pesar de todo.

A pesar de mí y
del papel en blanco.
Como colibrí que liba,
cuando ya todo está libado.

Sigue el martillo que tuerce
la voluntad esquiva,
miente y se retuerce
pues todo en esta vida, amiga,
todo es una vaga mentira.

VOLANDO

No me acostumbro a estar solo en mi cabeza.
No temo saltar, ni bucear, ni ser amarillo soldado.
No a ser sombra de serrín, vuelo raso, barato.
En la guerra, como en la paz, siempre muero equivocado.

Puede ser que te confunda con otro barco pues
en el espejo de la verdad todo amanece empañado.
Ser luna, cuando la luna ya no se deja dejar,
en una miríada de mar, desde lejos y a tu lado.

Dedicado al Teniente Luis Gonzalo Segura.

MR. HYDE

No escondas en la mazmorra
al que debió ser tu hermano.
Enséñale a pasear por la ciudad
cogidos de la mano.

Aprende de su mirada,
de su odio, del desengaño.
De las tretas de la vida.
De lo que no te enseñaron.

Deja que te destruya;
apriete el cuello lentamente.
Pues al perecer de verdad,
de nuevo un yo se amanece.

No llores por lo que no fue.
Llora por lo que vendrá mañana.
Ingerir este insulto es ver.
Esperar es morir en la cama.

MI OTRO DIOS

Mi Dios es un tornado que ciega. 

Es caos privado que apesta. 

Es un charco sucio y 

una persona sedienta. 

Es polvo, ruina y telaraña. 

Aburrimiento y olvido; muerte. 

Mi Dios es un martirio perenne. 

Abandonado, ciego, presente.  

No quedan santos, tampoco

personas. No quedan manos, 

caminos ni horas. No son los

años, son las bromas. La 

pesada carga. Morir a solas. 

PENSAR QUE NACÍ

Pensar que nací para dar un grito.
Dejar la tierra extendida en el suelo.
Esperar a que crezca una brizna
para cortar después tu pelo.

Sonrojo de agua tibia, caliente, quemada.
Dedos que tocan, templados y fríos.
Pensar que nací contrario, cojo, gastado,
para correr desnudo riendo contigo.

No son las cosas que debo ni pienso.
Ni siquiera un murmullo o lamento.
Pensar que nací obscuro y perdido para
morir después por mostrar lo que siento.

MI DIOS

Mi dios es mirada perdida
en el niño que nace ahora.
Los colores de las cosas.
La mañana y sus sombras.

Mi dios es tumulto de gente
rodeando a una persona
que ríe a carcajada limpia;
que abraza, besa y llora.

Mi dios no piensa en morir
pues la vida es poca y corta.
Está contento de verme y
de beber conmigo su copa.

Mi dios es tierna locura.
Es verano caliente que arropa.
Dulce venganza de madre,
azar del destino idiota.

LO QUE QUEDA

Me mata en desaliento,
ver el hueco que respira
tras el fuego, lo seco;
tras un momento de ira.

Abrevar pues la poción
tras la forma, liquida.
Mortal al sediento tuerce
la voluntad de saliva.

No respira ni mira.
Lo que queda es nada
si en nada tu nada se anida.

No es la rosa ni la espina.
No es el caballo blanco
troceado, pequeño, sin rima.

SONETO PARA MAÑANA

Pretendo escribir pero no puedo.

Pido perder la razón este momento. 

Meto, pues niego, el miedo en mi cuerpo. 

Si hoy ya tarda, mejor me duermo. 

Pues puede esperar. Y por esperar, 

mirando a los demás, espero. Cero 

es el color del mar cuando te beso. 

Pesada la carga de vomitar un soneto. 

Perdida, cegada, quemada de asueto. 

Las bocas, las ganas, el tiempo

que pasé con libertad y ahora en

tus brazos de cera, preso, muero. 

Si mañana he de volver a esperar,

mejor prendido en tu cuerpo. 

Con las olas, mi credo y la sal. 

Mi cara en tu ventana y el eco. 

PAYASO

La triste figura que espera
tras la cortina el tiempo de otros.
Correr para apagar las velas
como fuego, el bombero. Socorro.

Zapatos de goma y pintura.
Nariz de espuma y aliento.
El alma rota, remiendo, sutura.

Flores de agua, agujas, inventos. 

Payaso entre los mortales, inmortal. 

Que miras en la distancia que aleja. 

Preparas el truco, la broma final. 

Al reír de dolor, matas las penas. 

Por ser liviano, livianas las bromas.

Liviano el pensamiento que deja. 

El respeto, manchado de realidad. 

El payaso tirado en la acera. 

TRAPECISTA

Engaño al tiempo dando
la vuelta a todo culpando
de mis giros. Cayendo
en el lodo.

Aleteo en una perfecta
mentira, tan real como
la vida misma. Tan muerta.
Aletargada.

La luz ilumina la cuerda.
Resiste el peso de todo.
Otro giro, uno más solo
queda. Aprieta.

En el salto espero encontrar
tus manos amarradas a
las mías. Sin una gota de duda.
Necesarias. Cautivas.

La red encarcela al tonto.
Atrapa al mal trapecista.
Envuelve entre sus nudos
groseros, la vida.

MAÑANA

Mañana voy a querer
hacerte el amor entre
las sábanas. Voy a ser

aquel que te place,
si en un susurro,
y te marca. Voy a ver

caer la tarde que abrasa.
Me des lo tuyo o no.
Lo nuestro, la mañana.

JÚPITER CORTOMETRAJE ONLINE

¡¡Por fin!! Ya ha llegado el momento. Ya podéis disfrutar del Cortometraje JÚPITER online.

Con motivo de este gran evento, vamos a celebrar un sorteo en el cual podéis participar. Sortearemos 4 packs en DVD y 4 en BLURAY.

CADA PACK INCLUYE: 
- Cortometraje Edición Limitada de 50 copias.
- Incluye numeroso material extra.
- Imán de nevera con cartel del Cortometraje.
- Postal firmada por el director Gabriel Barrios.

Para participar, simplemente debes dar "Me gusta" a la página oficial Júpiter Cortometraje y dejar un comentario en el muro o en el enlace de la noticia acerca de lo que os ha parecido este cortometraje. Vuestra crítica u opinión, simplemente.

Participarán todas las personas que dejen su comentario y su "Me gusta" entre las fechas 10-02-2015 y 20-02-2015.

Los gastos de envío también son gratuitos, siempre y cuando la dirección de envío sea dentro de España.

Aquí podéis disfrutarlo:
https://vimeo.com/70324199
la contraseña para visionarlo es: jupitershow

NO HAY NI QUEDA

No hay mañana sin caminante
ni amanecer sin guía.
No hay posada sin sonrisa.
Ni brisa sin fonda.

No podemos esperar al tiempo.
Sentados, no queda tanto.
No queremos perder de nuevo
aun estando del todo acabados.

No hay manos sin manos que
apretadas vayan juntas, ni queda
algarabía rota que, al parecer,
esté dispuesta a darnos tregua.

No hay sentido mayor que el sentir
de manar la vida eterna en los otros:
En la inmensidad que se aleja.
En el rumor que no cesa.
En las ansias de vivir. En todo.

AMOR

El amor,
cobarde metonimia del hombre
que sólo en tu mirada se esconde,
deja un poso de dolor.

Lo cierto,
confundido otra vez con lo bueno.
Anagrama de un pecho despierto
que doy por necia voz.

El olvido,
perífrasis de la vida amada
llorada sólo cuando se acaba,
demostraba que es bello.

El adiós,
una vez más repetido y triste.
Raíz seca, sin avisar embiste.
Tormento y vuelta al amor.

NO ES MÁS

No es más que una puta pero yo
no puedo dejar de pensar que es princesa,
en un reino donde no hay lacayos ni siervos.

No es más que una mentira pero no
puedo dejar de oler su cuerpo,
como la realidad misma.

No es más que un estorbo
y sin embargo quiero estar
en todo su centro.

No es más que una mujer
pero no puedo dejar de ver
a una madre, tras el espejo.

No es más que aire
que no puedo respirar;
que se eleva al cielo.

No es más que nadie.
Si a nadie he de olvidar
mejor olvidarme dentro.

No es más, no es ello.
Si es ella o él, es bello.
No es sino yo, en otro cuerpo.

RECETA PARA ALCANZAR UNA VIDA EXTRA

Para alcanzar una vida extra,
debes hacer algo que no es propio.
Algo distinto a ti, como de otro.

Debes cambiar el espejo.
Decir "Sí" cuando es "No".
Y viceversa. Eso es todo.

Para conseguir esa vida extra
no puedes permanecer sentado.
Ni vicario ni confesor. Sé pecado.

Es vivir, en definitiva,
sin hacer rico a otro.
Sin que te roben la vida.

Pensar que lo bueno extra está
pero lejos, no es pensar; es sufrir
y dejar de respirar aun viviendo.

Esperas a morir y luego ir al cielo.
Eso ya no es vivir
simplemente porque estás muerto.

Si aún cansado de repetir
"quiero cambiar", todo te da miedo,
no cambies, espera y verás,
vomitarás arrepentimiento.

TRAIDOR

¿Qué es la persona sin concepto
cuando puede más que mil palabras?
Que justifica los ojos velados
en una cortina sesgada.

Y los puñales pendiendo
como uñas en la espalda.
Traidor que puedes más
que mil valientes en horas bajas.

Que eres oveja al pastor.
Eres agua para el sediento.
Te escondes en la maleza
y como malo, saltas al cuello.

Traidor sin amigos, tú solo
te necesitas. Tú solo vendiste
lo que no te pertenecía,
lo que nunca mereciste.

SI ME QUIERES

Sé infiel si me quieres.
Rescata a ambos.
Deja fluir las almas en
los cuerpos encerrados.

Olvida la mazmorra cristiana.
Quiérete y sé libre.
Que con sed de distancia
lo cercano es posible.

Búscame en el otro
y, en buscando,
encuéntrate de nuevo.
Pues sólo soy alas de tus besos.
Pues sólo soy camino y aliento.

Toca tu cuerpo.
Toca al extraño.
Hijos de un mismo Dios
tan juntos y tan separados.

Si me quieres haz esto.
Utiliza el brillo de tu mirada.
Deja que el viento sople las velas
y el poeta recupere a su amada.

AMIGO

Dame la mano.
Vamos a saltar.
Agarra fuerte
al compañero.

Cuéntame todo.
No quiero esperar.
Necesito tu aliento.

Amigo cierto
como la mañana.
De sal,
por girarte hacia mí.
Amigo, compañero.

HIELO Y FUEGO

El cielo azul se hizo madre
y con él una sonrisa.
De hielo y fuego, la brisa.
De sensual los andares.

En un Eterno Retorno,
pues retornar en ti me duele,
la sensación que precede
el recorrer tu contorno.

Acero azul la mirada.
Dulces palabras de niña.
Consuelo de mi mañana.
Sabor de saber sin prisas.

Para escapar de tu miel,
quisiera estar separado
del susurro de tu piel
que me ahonda en todos lados.

ATRAPADO

Giro el cuello.
Los brazos me pesan.
No acierto a
levantar la cabeza.

La tecla, tan cerca;
tan lejos ahora.
Ni siquiera las musas
visitan la aurora.

Los dedos manchados;
dislocados.
La mente limpia,
vacía y ocupada.

Y yo, atrapado en
un cuerpo sin rima,
que no mueve montañas.
Que no avisa, que

me traiciona.
Todo sin prisas.
Hasta que venga
la mañana.

PERDER

El tiempo avanza
cuando no lo manejo.
Mueve los hilos
de mis entrañas.

Me anula el paladar
y no siento tu mirada.

El peso equivocado,
en la equivocada balanza.
Cuando se van las horas.
Cuando perder es nada.

Y la suela gastada de
recorrer en balde la mañana.

Perder los días lentos
y los años fugaces,
como de luz; de tiempo.

VALIENTE

Para decir "No". Para no
necesitar nada. Elegir
ser un indio rodeado
de vaqueros asustados.

Valiente para cambiar
la pintura de tu mirada.
Para gritar que ya hemos
tenido bastante.

Clamar que no eres
esclavo nada más que
del tiempo y de la
necesidad de ser amado.

Valiente para apartarse
de las cosas y abrazar
las ideas como si fuesen
mías y una sola.

Valiente para decir bravo
por aquellos que inventaron
la valentía y no creyeron
la mentira de la tierra prometida.

Ni las voces de sus padres
invitando a la desidia.
Valiente de verdad.
Valiente de por vida.