miércoles, 29 de abril de 2015

ESPACIO

Merezco terreno para volar.
Mis cosas, mis adentros;
más tiempo y sorna.

Cremas, adornos, mentiras.
Soy, sin duda, acierto
y tú, mi pesadilla.

Alguien sincero
y muerto pero
con mejor rima.

Espacio interestelar.
Caja negra perdida.

martes, 28 de abril de 2015

EN EL CIELO

Se me olvidó ser feliz y,
en caminando,
se me marchó la vida.

La brújula esdrújula estruja
el madero que parte partido
hacia donde no hay salida.

Empero me tiras
como algodón usado,
viejo, triste, calaña.

El sol asombra al mundo
mientras asoma
por tu ventana.

Si es triste vivir en mí,
más triste será mi mañana.
Por dentro abundan los mares.
Por fuera, las telarañas.

Y no es por mal
ni por menos.
Es por todo.

Que me canso de ser hoja
para que jamás me escoja
el viento en su monedero.

Pues no hay día en que la sombra
se muestre templada conmigo.
Callada de alma, como arriero.
Como simple perseguido
allá afuera, en el cielo.

lunes, 27 de abril de 2015

TODO SE OLVIDA

Todo se olvida:
La vacuidad del momento.
La cara del otro.
Las horas perdidas.

Muerte o saliva:
Las dudas pesadas.
Olor en la cama.
Aquellas mentiras.

En la nevera:
Guardar la guitarra,
el vino y las velas.
Invierno sin vida.

miércoles, 22 de abril de 2015

EUROPA

Con mis cadenas forjaste
el son de tu voz
con un timbre apagado,
negociando con el perdón.

Fuiste persona antes de desfallecer
entre las ascuas del pasado
Europa siempre sangra
por el mismo lado.

Y las heridas que
de joven conoció
nunca se cierran ni se olvidan.
Crecen negras como el carbón.

Me pides que implore.
Un toro saliendo del mar.
Reniegas mareas.
Todo lo haces a tu pesar

Cuando diseñas
tanto campo de Marte.
Europa acabará
a la orilla del mar.

En tu destierro
vienes de emborracharte.
Ahora que has regresado
dime dónde vas.

martes, 21 de abril de 2015

ADIÓS

¿En qué piensas mientras lo haces?
¿Qué ideas te convencen en tu cabeza?
¿Qué nueva luz entre tantas calles
 te adormece para dormir la siesta?

¿Dijeron la verdad mientras paseaban por tu mente?
¿Explicaron bien las cosas de manera elegante?
No te abandonaron por crueldad. Fue
por ignorancia, rodeada de extraños amantes.

Y tú, ignorante, pusiste nombre a las cosas
cuando siquiera te enseñaron a nombrarte.
Adiós a la eternidad. Hola, cobarde.
Te hundes en agua de pozo mientras tu corazón arde.

DUDAR

Tranquilo que el borde se acaba.
Se acaban las cuestas, con ellas las curvas.
El llano se tumba y se yergue iniesta.

En todas las mañanas que recuerdo,
que no son tantas si cuento,
picaba el sembrado de reojo el cuervo.

Se acaban las brumas, también las excusas.
El monto total se declina si inclina
en la balanza el peso de la duda.

Seguir por seguir tocando, no es seguir.
Es morir respirando en un dolor clavado
en el costado con lanza de hierro forjado.



lunes, 20 de abril de 2015

PAGANOS Y POETAS

Con un soplo el barco se aleja.
Cada vez más chico hacia el azul
de todo lo que le rodea.
Embarcados en él, paganos y poetas.
Esperanzas libres de viento y marea.

La utopía en la frente del navegante
que construye el mundo
en torno a una hoguera;
a un mar de fuegos pequeños
en un incendio que no cesa.

Enormes vanidades que
se resisten a perecer y a
regalar su voz al poeta.
Matad al sacerdote iluso.
Dejad vivir al pagano en la tierra.

Dedicado a Eduardo Galeano.

jueves, 16 de abril de 2015

MAYO

Al tiempo que pasó sin escribirnos
añado un lamento llamado verdad
que se esconde en el paraíso.

Escucho tu oración sólo oigo gritos.
¿Quién está dispuesto a pasar
el umbral de quien vino jamás?

Cansado el horizonte de esperarnos
en un invierno remoto sin gas.
En inactividad constante.

Y sales con él.
Con un interrogante de piel.
Encastrada
en una lágrima que rodaba.

Pediré serte fiel,
te diré qué pasó
y ahora tengo tu mirada clavada
en el centro del corazón.

He perdido mis entrañas,
luciendo más que el Sol.

Dicen que te abandoné
un día de mayo en un temporal
de hueso y carne.

Dicen que he dicho que casi
siempre recuerdo mal lo que soñé.
Ahora que somos amigos...¡Mayeutízame!

martes, 14 de abril de 2015

NI HAGO NI

Baba amarga bajo las faldas de la madre
que no retiene en la retina más que lo miserable.
Que sólo holga acomodado sin empeño,
y espera sentado a que venga el noticiero.

Comparte mugre con sus constantes.
Imagina enemigos y medias verdades.
No sale al mundo tampoco a la calle.
En su imperio imaginario es el más rentable.

Los manjares, si son gratis.
Si se pagan, la mierda seca les vale.
Hartazgo e impostura. Coqueteo
en colas, paradas y bares.

Pues no tienen la culpa de un mundo
tan feo y ellos tan mortales.
Ni pincho ni corto. Ni siento ni padezco.
Ni quiero ser animal que por serlo se vale.

Ni hago ni haré, pues olvidando el tiempo
en mi contra, recordaré a los inmortales.

lunes, 13 de abril de 2015

NOSOTROS

Nosotros o guerra.
Las opciones se acaban.
Si mis bolsillos fallecen
fallecerá tu mirada.

Nosotros o pena.
Y por pena digo la tuya
que a mi lado es nada,
ni me importa que sufras.

Nosotros o muerte.
Cabalgo acompañado
siempre de mortajas
con la sonrisa puesta.

Nosotros o nada.
La Nada es tu futuro si
en mi discurso falso niegas
mi indulto y pereces.

Nosotros por cierta verdad
y tú, atrapado te meces.

QUIERO

Quiero ser el primero
en acariciar tu sonrisa.
Notar distante en el suelo
cómo crece la brisa.

Quiero que no respondas
ni que vayas a la guerra.
Clava bien las cortinas,
apaga y esconde las velas.

Quiero ser como tú:
pasajero evanescente
abandonado al pasar.
Prófugo, sentido doliente.

Juguete roto por celos.
Luego mueca quieta.
Sombra de realidad.
Presente que se aleja.


viernes, 10 de abril de 2015

ESCRIBIR

Escribir es un orgasmo callado
que quieta el cuerpo y galopa la mente.
Es un pesebre mal arrinconado
con un niño Jesús lleno de fiebres.

Manchar con palabras el relato
es morder una manzana loca
de corazón latente, distorsionado.
De ilusión opaca, sudor y horca.

Escribir es matar al aficionado.
Esconder su cadáver de repente.
Fingir que hay alguien a tu lado
que mueve la mano y miente.

Es correr desnudo por la calle.
Vomitar con vergüenza propia.
Es morder el polvo equivocado
y resucitar de nuevo en unas horas.

jueves, 9 de abril de 2015

VIDA

La vida es un juego de sombras tramposas.
Un mentidero ciego repleto de sogas.
Una ficción insana con hechos reales.
Un quiero y no puedo de vidas normales.

La vida es la muerte con otra corona.
El hijo y la madre pasando las horas.
Es sopa caliente en manos heladas.
Son bellas durmientes y cuentos de hadas.

La vida es cruel si es fácil; sencilla.
Un barco de papel mojado en la orilla.
Si marcha es consuelo, si viene es mentira.
Colgantes colgados con dedos de harina.

El tiempo le come como una polilla.
Trabaja pesada y muere perdida.
¿Qué vida me debes si debo la vida?
Avanzo entre brumas perdiendo los días.

viernes, 3 de abril de 2015

CUENTO FRUGAL

El cocinero sordo escuchó al pescado
decir a la lechuga que había hablado
con el mudo estofado en la cocina
hirviendo mientras cantaba un fado.

Y no es por menos que a su lado
la ropa vieja tendida al fuego
sostenía impúdica frente al cordero
que no era fritanga sino asado.

Que al soplar sobre la tabla rala
el cebollino y la cebolla hablan
picando el uno al otro. El comino
parece ser que no le importa nada.

Colorete y colorado amargo.
Cordero, cebolla, lechuga, estofado.
Todos con prisas. Cada cual por su lado.
Y este cuento frugal se ha acabado.


SOPLAR

Harto de soplar
por ti en las orejas
para que me dejes
tendido en la acera.
Ni te enteras de
que te mereces
lo que suceda.

En la hoguera
calienta el peso
del aire y el baile
de las cosas que no
arden por mucho
que se calientan.

Deja de soplar, mujer.
Deja de mirar la mecha.



jueves, 2 de abril de 2015

EN UN SUSPIRO

En un suspiro me fui.
Con vientre alado te alejas. 
Aprovechas la marea
remando sin porvenir. 
Aunque digas que es por mí, 
coraza, corazón desnudo,
las horas muertas disfruto.
En brega me sigues dando
por acabar acabando
cuando ya tienes mi fruto. 

Pues no soy pesado ni fiel. 
En la dicha desespero
empero, al ser primero 
en beber toda tu miel, 
quemé rozada la piel. 
Tener un motivo adusto. 
Oler, oír, tocar y el gusto. 
Morir por fin abrazados
con la brisa de costado,
sin que se detenga el mundo. 

No es la historia; es el final. 
Tornado de furia que deja
en la playa el temporal
y en las almas, sólo arena.