martes, 21 de julio de 2015

VUELA

Quisiera ser un pájaro
para volar; para
perderme en las preguntas
sin respuesta.

Mirarte dos veces
al pasar; desconfiar
que la vida me dé
tregua.

Ser un ave fría y picar;
para calentar; para
esconderte en
mi madriguera.

Las notas graves pesan
menos al bajar, por
soportar las plumas
mojadas en cera.

jueves, 16 de julio de 2015

IMPOSTURA

No puede ser mentira
aquello que lava, que
limpia, que lame con
su propia saliva.

No puede ser mortaja
si no ahuyenta su triste voz,
encontrando una vez más
el camino a casa.

No es sino impostura
la postura en realidad
de los propios corderos
sufriendo su hermosura.

No puede ser parco
si habla, si guiña, si muere
al grito de guerra como pocos
lo hicieran, desde el palco.

DIFÍCIL

Difícil no abusar de ti
pues eres un ser luminoso.
Pura esencia de lo que fui
maldito, heroico y honroso.

Difícil no castigarte
por tu belleza;
por ser rara y eficaz
en esta triste tierra.

Difícil no ser loco
para perderme en ti;
en tus adentros y devorarte
poco a poco.

Fácil no responder
a las preguntas de tus ojos.
Verte amordazada y sufrir.
Apoderarme de tus despojos.


miércoles, 8 de julio de 2015

AHORA QUE

Ahora que nadie me lee,
reconozco que no soy nada.
Endeble como el verano del norte;
callado como un río sin agua.

Ahora que ya no sorprendo,
exhalo por fin la bocanada
de treguas, desdichas y males,
de calles perdidas en la mirada.

Ahora que estoy borracho
puedo con más; muero de ansias.
Loco de veras por perecer;
por conseguir otra medalla.

Ahora que sopla el viento,
el fuego mojado se apaga.

martes, 7 de julio de 2015

SI NO IMPORTA

Total si te enredas y caes
de la madeja. Retumbas
hueco a mi lado. Mueres.
Te quejas. ¿Qué esperas?

Si no me crees, prueba.
Hazlo una vez más, querido.
Riego solo a aquel que riega.
No me das pena, te digo.
Tampoco me desespera.

Si ya no crees en nada,
a la misma mentira alientas.
Es tu problema, querido.
Perdiste el hilo y la madeja.

Si ya no importa nada
es que sigue importando
lo mismo. El abismo
de la tormenta plácida
para seguir siendo el mismo.

ROTO Y VIEJO

El que gobierna intenta
hacerte un mundo cada vez
más pequeño; feo,
más roto y más viejo.

Que te dé miedo salir
a la calle, al río, a la plaza.
Que dé miedo tener miedo
aunque este nunca se diga.

Que no caiga la amenaza
de una guerra suicida.
Tenerte entretenido en las sombras
mientras se vuela la vida.

Roto de viejo.
Viejo porque es roto.
Miedo que no se ve,
que nunca llega, que
amenaza con romper
todas las puertas.

miércoles, 1 de julio de 2015

LIBERTAD

Dedicado para que la Ley mordaza muera con ella puesta.

Que el miedo mude de bando.
Pelea la palabra.
Acecha el discurso que no pesa.
Pues lo que no cae al suelo,
veneno cae a la mesa.

Muerto eres y estás
si pierdes la voz del poeta.
Mira las flores. Opacas de color,
radiantes, llenas de verdad
y tan muertas.

Como el destino errante.
Triste yerro amargo de luz.
Frágil resplandor de espera.
La suma, el ciento del total
que no llega.

Cojo, mudo y sordo.
Polvo, sol y mierda.
Rastro de lo que serás.
Falsa libertad
con la mordaza prieta.