lunes, 29 de agosto de 2016

INFANCIA EN CASTILLA

Mi infancia son paisajes
reposados a cámara lenta
dejando un sabor constante.

Es sopa caliente, sebo y ajo.
Botijo y roble. Castillos flotantes.
Montañas, tumbas y alambre.

Caricia eterna de una madre.
Manteca dulce y acotada. Soy barro
igual que ayer. Soy explanada.

Es un álamo que crece y se mece
con el viento. A los pies
de su sombra, siento que crezco.

En las puntas de las hojas, mi otro ser.
Tierra mojada como piel, moja Castilla.
Ahora soy quedo. Ahora, soy vida.

TOCA LA MUERTE

A todos nos toca la muerte
forjada con los años, prieta.
Compañera negra de espada,
de tributo, pecha y leva.

De ojos vacíos; sedientos.
Cuando nos llega el cansancio.
Sin permiso. Sin excusas.
Con voz de maestro togado.

Como reloj, avanza despacio
y después aporrea tu puerta.
Dulce noche, que nos llega.
Toca la muerte y nos despierta.

lunes, 22 de agosto de 2016

MI CÁRCEL

Vivo en una cárcel sin llaves ni cerradura.
Es un valle abierto, con sus luces y sombras.
Hay un río, un sueño que fluye y me arrulla.

Vivo en una cárcel, ahora con llaves nuevas.
Para que nadie me robe el valle con sus sombras.
Para que nadie me mande, ni me salve a deshoras.

Vivo en una cárcel de la que todavía tengo llaves.
No sé dónde están pero las guardo. Seguras, como yo.
Las ventanas son muy altas. El río fluye, creo, ahí abajo.

Vivo en una cárcel sin llaves y con cerradura. Mi casa.
Por fin soy un Yo completo. Único, constante, necesario.
Repetido hasta el infinito en el eco de estas planas paredes.
Mi cárcel, de piedra como yo, podrá ser tuya en este instante.

viernes, 19 de agosto de 2016

MIS ENEMIGOS

Son la gente normal, que
con sus naderías inundan todo.
Con sus domingos insulsos;
sus cacerías, sus bodas, sus usos.

Son las cabezas tristes, llenas de manchas.
De olvidos terribles y ojos vagos.
Me mente, como melaza.
De modernas falsedades y antiguos insultos.

Son la grisalla mediocre. La pudre oronda.
Los bobos que besan sus cadenas, aun de oro.
Mis enemigos, siempre a las puertas,
que con sus naderías inundan todo.

jueves, 18 de agosto de 2016

ENTREVISTA SOBRE TREMEALOS

Entrevista al autor Gabriel Barrios: 

"Tremealos tiene la actualidad que 

la propia vida brinda"

El próximo 17 de septiembre, Ediciones Atlantis presenta 
Tremealos, una novela de Gabriel Barrios que versa sobre 
el fin del Ser  antropológico, que da paso al ciudadano. 
Sobre la conciencia del propio grupo enfrentada a la Historia 
que arrasa con todo. El convulso siglo XX, con sus dolorosos 
claroscuros, servirá de marco para guiar las andanzas de 
Julián, personaje real y literario al tiempo, en busca de su 
identidad, inmerso en el peligro  de verse alejado de sus 
raíces en un intento de interpretar su pasado.
  












1. ¿Qué hay de Gabriel Barrios en ‘Tremealos’? Supongo 
que muchos recuerdos y vivencias. No solo propias sino 
compartidas. Historias de mis padres y de los padres de mis 
padres. De varias generaciones que han ido transmitiendo 
sus conocimientos a los más jóvenes. El sentido de pertenencia 
a un grupo, duele cuando ese grupo ya no tiene posibilidades 
de encontrarse a sí mismo. 

2. ¿Cómo es la evolución de la trama y los personajes? 
La trama es como la vida misma. Un cúmulo de aventuras 
accidentales y de decisiones provocadas por la necesidad. 
Los personajes luchan contra la pesada marea que es la Historia, 
en busca de un protagonismo que muchas veces se da por 
perdido, en favor de los grandes hitos compartidos. 

3. ¿Qué se va a encontrar el lector? Creo que se van a 
encontrar un libro sorprendentemente actual. Aun siendo 
la trama relacionada con el entorno rural, en tiempos pretéritos, 
Tremealos tiene la actualidad que la propia vida brinda. 
Una manera de narrar en primera persona, llena de 
inmediatez y frescura. Alejado del preciosismo de la novela 
costumbrista y realista. 

4. ¿Tienes algún nuevo reto en mente? Estoy comenzando 
a perfilar mi siguiente novela “Silver”. Y en breve, espero que 
vea la luz mi segundo libro de poemas. 

5. ¿Qué libro has leído, releído y volverás a leer? 
Dos, si se me permite el atrevimiento: “El lobo estepario”, 
de Hermann Hesse, y “El desierto de los Tártaros”, 
de Dino Buzzati. Aunque el Quijote se presta también a muchas 
relecturas parciales. Difícil elegir uno, la verdad. 

6. La dedicatoria del libro es: “Al niño, al salvaje, al poeta”. 
¿Nos podrías contar por qué? Bueno, supongo que el niño 
y el salvaje son los únicos que retienen intacta su capacidad de 
sorpresa. Ven el mundo siempre con ojos nuevos y todo supone 
un incentivo, más allá de la pura pecunia. Recuperar nuestra 
parte infantil se torna necesario en los tiempos que vivimos, ya que
 todo se mide y se pesa, hasta la categoría moral. En cuanto 
al poeta, este es el único que puede arrojar magia al mundo. 
Magia auténtica, me refiero. No pequeños trucos sensoriales 
de luces y sonido. La magia del poeta son los cambios profundos, 
que dejan siempre poso en el alma. 

lunes, 15 de agosto de 2016

LA BUSCA

En un minuto resonante y difuso
se pierde lo que, de alguien, queda.
Como el eco en un camino, como
la soledad prieta. Cuando esperas tanto
que no llueve, ni los zapatos aprietan.

En ese segundo despiertas, abres los ojos;
oteas. Quién hay sobre ti y a tu lado, quién
abandonó las laderas. Relleno de decisión: minuto,
segundo y milésima. Hoy toca decidir si mostrar
la cara al mundo o tumbarse a dormir la siesta.

Encuentra unas raíces y úsalas como propias.
Da la mano a tu otro yo lascivo. Cógela sincera.
Sube al torreón del faro, agita sin miedo la bandera.
Niégate a morir, mientras haya un alma despierta.
La busca no termina ni cuando el futuro se aleja.

viernes, 12 de agosto de 2016

DE DESEO

Es tan fuerte el deseo que
apayasa la lógica. Deja
en mí una mueca tonta,
blanda y sedienta.

Amansa mi voluntad,
la aplasta, la purulenta.
Me lleva volando a un paraíso
tan caliente como el infierno.

Tengo la mano cerca
del cuerpo de la otra persona
y al tiempo tan lejos,
pues no existo sin reventar.

Pasan las personas como
fotos repartidas por mensajeros
ciegos, por despensas vacías,
por niños sonrientes y harapientos.

Y el tiempo pasa, sin nada pasar.
El deseo, como mugre, queda solo
en eso: En una mano que haya dejado
huella en un sucio cristal. De deseo.

miércoles, 10 de agosto de 2016

GRANO DE MÍ

Miro la arena, profundo. No pasa nada.
Solo granos fríos, calientes, templados.
Granos parados. Solo eso. Granos.
Un otro salió de paseo. Ya volverá.
Yo siempre quieto. Como grano, espero.

La radio funciona. Escucho. No paran de hablar
granos, granos y más granos. Graves granos.
Si soy un grano y no más. Grano de mí.
Grano sediento en medio del mar. Grano
mojado en un pequeño vaso de cristal.

martes, 9 de agosto de 2016

SOLO

De solo y tan solo, desolado.
Ruina de mí mismo, ajado.
Sentado en la tristeza,
como trono de muerte,
de espaldas a mi diario.

Busco entre las ropas. Hallo rejas.
No encuentro al humano.
De plumas negras,
de hocico desgastado.
Entierro a un animal cansado.

Atrapado en una noche donde
reina el olvido y mis hombros
caídos como rocas ateridas de frío.
Mirando al abismo... Solo.
Solo y tan solo yo, perdido.