LIBRE

Me gustaría ser bala disparada al cielo.
Girando rápida, arriba, caliente.
Llegar alto; a lo más lejos. Bailar
con la nubes y el viento perenne.

Quisiera por fin hacer agujeros
sin permiso donde nadie los quiere.
Volar primero sobre mí mismo.
Dejar de pensar y de quererme.

Y en siendo libre, mi alimento.
En cayendo, escapo del fin; la muerte.
Curiosa es la verdad velada,
cuando descansa de cuerpo presente.

EL TREN PASA

No lo digo yo, lo cuentan
las arrugas esas que trepan
hasta el final de mi tiempo.

Cuando los enemigos te
parecen simpáticos. Sin duda,
mejores que los desconocidos.

Y solo, yo siempre solo,
en callejas prietas o en amplias
avenidas repletas de otros.

Porque seguimos siendo iguales
y al tiempo tan diferentes
Veinte años son nada, siquiera.

Y el tren que no vuelve.
El mismo que nunca llega.
Que pasa, se entretiene,
dormido entre los vagones,
que la propia muerte aleja.


-Trainspotting II