VIDA

La vida es un juego de sombras tramposas.
Un mentidero ciego repleto de sogas.
Una ficción insana con hechos reales.
Un quiero y no puedo de vidas normales.

La vida es la muerte con otra corona.
El hijo y la madre pasando las horas.
Es sopa caliente en manos heladas.
Son bellas durmientes y cuentos de hadas.

La vida es cruel si es fácil; sencilla.
Un barco de papel mojado en la orilla.
Si marcha es consuelo, si viene es mentira.
Colgantes colgados con dedos de harina.

El tiempo le come como una polilla.
Trabaja pesada y muere perdida.
¿Qué vida me debes si debo la vida?
Avanzo entre brumas perdiendo los días.

CUENTO FRUGAL

El cocinero sordo escuchó al pescado
decir a la lechuga que había hablado
con el mudo estofado en la cocina
hirviendo mientras cantaba un fado.

Y no es por menos que a su lado
la ropa vieja tendida al fuego
sostenía impúdica frente al cordero
que no era fritanga sino asado.

Que al soplar sobre la tabla rala
el cebollino y la cebolla hablan
picando el uno al otro. El comino
parece ser que no le importa nada.

Colorete y colorado amargo.
Cordero, cebolla, lechuga, estofado.
Todos con prisas. Cada cual por su lado.
Y este cuento frugal se ha acabado.