Es cada línea más, cuando
me cuesta seguir constante.
Combatir cuerpo a cuerpo,
letra a letra, aun si el cuerpo
no está, ni pesa, ni espera.
Mantengo la clara pluma
errante, sobre lo obscuro
de mis pesadillas. Si no yerra,
yerro yo, igual ahora que antes,
como tantas otras veces.
Los dedos entumecidos. El
papel secante. La tinta, siempre
la tinta, me mira, cruje palabras
a mis oídos. Tortura en el blanco
de mis pensamientos. Hiriente.
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