Un año hueco de verdad.
Vacío como el vacío mismo.
Las fotos quietas, paradas.
El horno frío pero encendido.
Pesa tanto, una vez más,
el toro atorado en lo mismo.
Cruces blancas, negras, mortal.
Excusa de cruzarse en el camino.
No es para tanto el final que da.
Miro hacia tras y reviento perdido.
Lo perdido en los dados no volverá.
Por hacer el subnormal con ti, sintigo.
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