No va más. Ni las olas
movidas por gigantes del
color de la tierra. Ni la marea,
que sale del fondo y nos hace sombra.
Ni dos mil torres mercenarias y sus sumisos
esclavos todos al tiempo que rezan en su condena.
Que no es la pena, sino la yerba, que crece, muere y pesa.
No va a más este mundo, escorado hacia lo inmundo.
Que crece tanto como me apena. Ni dos soles son
suficientes para alumbrar mi miseria. En invierno
sin descanso, cuando el calor aprieta. En ver
lo que de nosotros quedaba, sea un hálito,
un gozo, un periódico arrugado, sea sal
en la mesa. Tirada, triste y seca.
Trayendo la sombra del final.
Pensando mientras se aleja.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario