No soy historia, aun cargando
con el peso de todos vosotros.
No soy poeta y, sin embargo, escribo
las mieles más finas y suaves.
No soy maestro y enseño, aprendo,
muestro, confecciono.
No soy efebo, pero siento el Olimpo
cerca; a mis puertas.
Soy amante. De abrazo continuo. Nacido
para admirar todas las cosas.
Soy relator de nuestro consumo,
nuestras beldades, nuestras formas.
Soy humano renco que estira el cuello
para poder respirar entre tantas personas.
Soy o no; soy por no ser, perdido hoy.
Quizás mañana seré verdad, siendo yo mismo.
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