Sigue el martillo dando
en la nieve, en el frío,
en el sol del desierto;
acompañado, vacío.
Recordando el hogar
donde cabemos todos,
desde el fracaso sonado
hasta el mismísimo hastío.
Por amar algo más grande
de lo que, por pequeño, odio
se pasó por ventura la vida,
escribiendo a pesar de todo.
A pesar de mí y
del papel en blanco.
Como colibrí que liba,
cuando ya todo está libado.
Sigue el martillo que tuerce
la voluntad esquiva,
miente y se retuerce
pues todo en esta vida, amiga,
todo es una vaga mentira.
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