Escribir es un orgasmo callado
que quieta el cuerpo y galopa la mente.
Es un pesebre mal arrinconado
con un niño Jesús lleno de fiebres.
Manchar con palabras el relato
es morder una manzana loca
de corazón latente, distorsionado.
De ilusión opaca, sudor y horca.
Escribir es matar al aficionado.
Esconder su cadáver de repente.
Fingir que hay alguien a tu lado
que mueve la mano y miente.
Es correr desnudo por la calle.
Vomitar con vergüenza propia.
Es morder el polvo equivocado
y resucitar de nuevo en unas horas.
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