Harto de soplar
por ti en las orejas
para que me dejes
tendido en la acera.
Ni te enteras de
que te mereces
lo que suceda.
En la hoguera
calienta el peso
del aire y el baile
de las cosas que no
arden por mucho
que se calientan.
Deja de soplar, mujer.
Deja de mirar la mecha.
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