ENTREVISTA SOBRE TREMEALOS

Entrevista al autor Gabriel Barrios: 

"Tremealos tiene la actualidad que 

la propia vida brinda"

El próximo 17 de septiembre, Ediciones Atlantis presenta 

Tremealos, una novela de Gabriel Barrios que versa sobre 

el fin del Ser  antropológico, que da paso al ciudadano. 

Sobre la conciencia del propio grupo enfrentada a la Historia 

que arrasa con todo. El convulso siglo XX, con sus dolorosos 

claroscuros, servirá de marco para guiar las andanzas de 

Julián, personaje real y literario al tiempo, en busca de su 

identidad, inmerso en el peligro  de verse alejado de sus 

raíces en un intento de interpretar su pasado.

  

1. ¿Qué hay de Gabriel Barrios en ‘Tremealos’? Supongo 

que muchos recuerdos y vivencias. No solo propias sino 

compartidas. Historias de mis padres y de los padres de mis 

padres. De varias generaciones que han ido transmitiendo 

sus conocimientos a los más jóvenes. El sentido de pertenencia 

a un grupo, duele cuando ese grupo ya no tiene posibilidades 

de encontrarse a sí mismo. 

2. ¿Cómo es la evolución de la trama y los personajes? 

La trama es como la vida misma. Un cúmulo de aventuras 

accidentales y de decisiones provocadas por la necesidad. 

Los personajes luchan contra la pesada marea que es la Historia, 

en busca de un protagonismo que muchas veces se da por 

perdido, en favor de los grandes hitos compartidos. 

3. ¿Qué se va a encontrar el lector? Creo que se van a 

encontrar un libro sorprendentemente actual. Aun siendo 

la trama relacionada con el entorno rural, en tiempos pretéritos, 

Tremealos tiene la actualidad que la propia vida brinda. 

Una manera de narrar en primera persona, llena de 

inmediatez y frescura. Alejado del preciosismo de la novela 

costumbrista y realista. 

4. ¿Tienes algún nuevo reto en mente? Estoy comenzando 

a perfilar mi siguiente novela “Silver”. Y en breve, espero que 

vea la luz mi segundo libro de poemas. 

5. ¿Qué libro has leído, releído y volverás a leer? 

Dos, si se me permite el atrevimiento: “El lobo estepario”, 

de Hermann Hesse, y “El desierto de los Tártaros”, 

de Dino Buzzati. Aunque el Quijote se presta también a muchas 

relecturas parciales. Difícil elegir uno, la verdad. 

6. La dedicatoria del libro es: “Al niño, al salvaje, al poeta”. 

¿Nos podrías contar por qué? Bueno, supongo que el niño 

y el salvaje son los únicos que retienen intacta su capacidad de 

sorpresa. Ven el mundo siempre con ojos nuevos y todo supone 

un incentivo, más allá de la pura pecunia. Recuperar nuestra 

parte infantil se torna necesario en los tiempos que vivimos, ya que

 todo se mide y se pesa, hasta la categoría moral. En cuanto 

al poeta, este es el único que puede arrojar magia al mundo. 

Magia auténtica, me refiero. No pequeños trucos sensoriales 

de luces y sonido. La magia del poeta son los cambios profundos, 

que dejan siempre poso en el alma. 

LA BUSCA

En un minuto resonante y difuso
se pierde lo que, de alguien, queda.
Como el eco en un camino, como
la soledad prieta. Cuando esperas tanto
que no llueve, ni los zapatos aprietan.

En ese segundo despiertas, abres los ojos;
oteas. Quién hay sobre ti y a tu lado, quién
abandonó las laderas. Relleno de decisión: minuto,
segundo y milésima. Hoy toca decidir si mostrar
la cara al mundo o tumbarse a dormir la siesta.

Encuentra unas raíces y úsalas como propias.
Da la mano a tu otro yo lascivo. Cógela sincera.
Sube al torreón del faro, agita sin miedo la bandera.
Niégate a morir, mientras haya un alma despierta.
La busca no termina ni cuando el futuro se aleja.

DE DESEO

Es tan fuerte el deseo que
apayasa la lógica. Deja
en mí una mueca tonta,
blanda y sedienta.

Amansa mi voluntad,
la aplasta, la purulenta.
Me lleva volando a un paraíso
tan caliente como el infierno.

Tengo la mano cerca
del cuerpo de la otra persona
y al tiempo tan lejos,
pues no existo sin reventar.

Pasan las personas como
fotos repartidas por mensajeros
ciegos, por despensas vacías,
por niños sonrientes y harapientos.

Y el tiempo pasa, sin nada pasar.
El deseo, como mugre, queda solo
en eso: En una mano que haya dejado
huella en un sucio cristal. De deseo.

GRANO DE MÍ

Miro la arena, profundo. No pasa nada.
Solo granos fríos, calientes, templados.
Granos parados. Solo eso. Granos.
Un otro salió de paseo. Ya volverá.
Yo siempre quieto. Como grano, espero.

La radio funciona. Escucho. No paran de hablar
granos, granos y más granos. Graves granos.
Si soy un grano y no más. Grano de mí.
Grano sediento en medio del mar. Grano
mojado en un pequeño vaso de cristal.

SOLO

De solo y tan solo, desolado.
Ruina de mí mismo, ajado.
Sentado en la tristeza,
como trono de muerte,
de espaldas a mi diario.

Busco entre las ropas. Hallo rejas.
No encuentro al humano.
De plumas negras,
de hocico desgastado.
Entierro a un animal cansado.

Atrapado en una noche donde
reina el olvido y mis hombros
caídos como rocas ateridas de frío.
Mirando al abismo... Solo.
Solo y tan solo yo, perdido.

PINZADO

Entre dos grandes abrazos de hierro.
El uno romo el otro estúpidamente afilado.
Un mundo de agua, ligero y horadado.
Otro de arena, caliente, pesado, cierto.

Dos sonrisas paralelas que cortan; como tijeras.
Pinzado entre los muertos, espero
a que el calor se vaya e inunde
el desierto con agua fresca, luego de ayuda,

para pasar abrazados a la eternidad
de un momento solo, quizás si arde;
rematadamente bobo. Pinzado como el que
escucha cobarde, el único remedio a la verdad.

Si ahora irme o quedarme, entre estas dos tierras
tan secas como la memoria de los gigantes.
Pues humano soy, tanto como pequeño.
Y me vienen grandes las ciudades.

PRESENTACIÓN DE LA NOVELA "TREMEALOS"

Presentación de la novela “Tremealos”, escrita por Gabriel Barrios Martín. Tendrá lugar el 17 de septiembre, sábado, a las 12:00 de la mañana en la sala fotomatón de Madrid.

La presentación del libro contará con invitados especiales y también habrá alguna que otra sorpresa, para que la mañana sea más amena para todos. ¡No podéis faltar!

POBRE VATE

Mácula de vate primigenio.
Pues no se atrevió a poner nombres
a las cosas bellas y esperó
a que el mercader lo hiciera.

Aquella culpa trocada en tonta
condena para ver el mundo
desde un boquete intacto, obscuro,
como la noche cuando despierta.

Vate amargo que sollozas. Anhelas
lo podrido que se asienta en el alma.
Desvistes los callejones nimios
con jirones de espesas dudas.

Abrupto insultas a lo que queda
en el cajón que nadie rebusca.
Arrinconado debajo de la mesa
mirando el tiempo, en un reloj de brumas.

CIERTA

Cierto como la luna brilla y vuelve
su mirada cristalina contra los tristes
ojos de los hombres.

Cierto como las sábanas que cubren
tu espalda. Cierto, a la vez que vago y vanidoso,
en tu mente límpida y sabrosa

que un mundo más azul y abovedado,
se escuda en tus entrañas y vuela,
caza, siente y luego vuelve a casa.

Cierto como que muero, es la persona
que sueña conmigo. Cierto, como es ella,
si yo certero acierto, ella será siempre cierta.

NO VA MÁS

No va más. Ni las olas
movidas por gigantes del
color de la tierra. Ni la marea,
que sale del fondo y nos hace sombra.
Ni dos mil torres mercenarias y sus sumisos
esclavos todos al tiempo que rezan en su condena.
Que no es la pena, sino la yerba, que crece, muere y pesa.
No va a más este mundo, escorado hacia lo inmundo.
Que crece tanto como me apena. Ni dos soles son
suficientes para alumbrar mi miseria. En invierno
sin descanso, cuando el calor aprieta. En ver
lo que de nosotros quedaba, sea un hálito,
un gozo, un periódico arrugado, sea sal
en la mesa. Tirada, triste y seca.
Trayendo la sombra del final.
Pensando mientras se aleja.

EN BREVE, UNA BONITA SORPRESA

"Tremealos, novela escrita por Gabriel Barrios, verá la luz en breve.

OPERA DREADFUL

Wanting to find yourself.
Far from delusion.
Nearly an obstruction:
the very end.

Deception as its most.
Scarce like true health.
Plagued by myself,
running only to lose.

Mere mortals, us, and
nothing more.
Bare nude hands when
all that matters is gone.

Hunger in absence
and yet you eat more
and more. Later you starve
in oblivion and disgrace.

But isn't the head of what I see.
Just a profound recall of what I lived.
Isn't this cold, this rust, this anger
what moves beneath their feet.

Then again this black ache burns.
Like a shadow that relieves
as obscure as it seems.
Clueless, as a newborn.

No remorse, no isle.
No more avoiding the new me.

MATRIA

Pueblo unido sin bandera.
Mano tendida al hijo que vendrá.
Tierra tierna, infancia eterna.

Locura maravillosa contra un
mundo viejo y desolado.
Matria preboste que sueña.

Hijos todos de la Pachamama.
Verdes, azules, marrones y blancos.
Agua salada que rompe la ciudad.

Música sobria como campo de grano.
Tiempo ganado al tiempo.
Sin convencer con palabras.

Sólo queriendo y soñando.
Amando como lo hace la madre,
sin esperar nada. Matria eterna; voluntad.

FUERZA

Palos en alto cuando
se aproxima un problema.
Una manera de ver la marea,
cuando esta se acerca.

Otra bandera, cosida a
la primera. Y la segunda
al tiempo que borda y
no puede estar quieta.

Manos arriba para alcanzar
el cielo en toda su cima
y mirar a nuestro lado;
encontrarte con tanta fuerza.

¿VIVIR?

Solo el tonto mira al dedo.
De entre la maleza de palabras,
un bosquejo cojo y quieto,
aguzo el cuello entre sombreros:
Una mano apunta al cielo.

Ahora, saber, o nunca...
Cuando el tiempo es verdad
aunque el espacio nos inunda.
Cuando el sentido se nos va y
ardes, quemas, bulles, alumbras.

Escurrido en la gravedad.
Quizás, mejor, vivir sentado.
Obligado a repensar.
Recordando en mi sofá
si era el final de todo.

EL REY AMARILLO

Toca a la puerta quien llama
con uñas arañadas y bisagras.
Sin avisar ni interrumpir, sin tragar palabra.
No somos todos los que están.
Ni estamos por estar, ni nada.

Cerramos tras nosotros al pasar.
y, en cerrando, abrimos la morada.
En mordiendo, apretamos los dientes más.
mascullamos al mascar, cuando ves
que tras la máscara no hay nada.

El monarca invita a pasar.
Sin reino, ni trono, ni voz ahogada.
No hace ruidos al andar; ya no anda.
Ni come, ni viste, ni celebra, ni mata.

ERES UN SUEÑO

Solo estoy muerto cuando
las sábanas tocan tu cuerpo sudado.
Solo me muero cuando
te pierdo aun estando a tu lado.

Cuando me siento pesado y
se me olvida lo acordado.
No recuerdo lo olvidado.

Eres un sueño, dueño
de mis entendederas y vacío
como río de ascuas sedientas
que caen, cesan, manchan, duelen.

A la vez que vuelven
más marchitas que nunca y suelen
traer consigo lo que escondí un día
en un pasillo frío, atolondrado, como ladrido.

Solo estoy muerto en las ganas
de perder del todo este olvido
y no volver a hacer nada. Solo
estoy muerto hoy aquí contigo.
En las enredaderas, con Morfeo
y unos amigos.

NACIÓN

Esa nación de muertos incansables.
Ese clásico que mancha nuestras noches.
El polvorín atragantado que gusta.
El viento que mece a nadie en la cuna.
Barrotes viejos, antigua impostura.

Necios sabores repetidos.
Banderas y playas, costas y montes.
Personas locas, como electrones, y
el líder que moja la cama.
Cauro que no cesa de reclamar nombres.

Nación de muertos, necios repetidos.
Noches de locos mojados entre barrotes.
Viejos, antiguos, cansados y atragantados.
Nada más que su honrada oquedad; perfidia.

EN EL ESPEJO

En el espejo, una ventana
a ti y a lo desconocido.
Al mismo tiempo la mirada
que resembla un otro abstruso.

En el espejo, un vaho tapado
como velo sonrojado, entonces
pierdo la conciencia y confundo
la ventana, el eco y el molde.

En el espejo, un toro viejo
que duerme en un acantilado
que pierde el tiempo en su reflejo
mientras se pudre el otro lado.

GOLPES Y BESOS

Los golpes duelen más cuando
piensas que deberían llover besos.
Y entre medias, la noción y el tiempo.

Dejando de pensar en lo que necesitas
para pensar únicamente en lo deseado.
Pues respirar no es opcional ni opinado.

Tampoco escribir sobre tus golpes
y llorar sobre tus besos de armario.
Intentar es convocar al propio fracaso.
Entre pinzas, la ropa;
siquiera sin haber comenzado.

PROGRAMA DE RADIO ANTONIO CASTELO DOMINA EL MUNDO CON INDIANA JONES

Estuvimos en el programa de radio de Antonio Castelo.

SOLO HA MUERTO

(CUIDADO!!! SPOILERS TOTALES EPISODIO VII STAR WARS)

Siempre es un placer ver volar al Halcón Milenario. Ver a ese carguero destartalado seguir resistiendo el paso de los años. Verlo caer una y otra vez como un ave herida y en el mismo acto, remontar el vuelo. Hacerle saltar al hiperespacio con desenfado y recorrer sus pasillos, sentarse en la cabina, apretar botones y botones, abrazarlo y querer vivir en él, comer en él, dormir en él e incluso ¿por qué no? morir en él si la batalla lo exige. A Lando le gustaba la idea. A Chewie tampoco le habría desagradado. A Han… (Pausa necesaria) De igual modo, siempre es un placer ver a las tropas de asalto con sus relucientes plásticos saltar a la batalla. Siempre es un placer ver a los cazas X desplegar sus alas y a la densa población de máquinas y robots hacerte imaginar que otro universo es posible.

El Episodio VII fue un caballo ganador mucho antes de comenzar la carrera: Por pedigrí; por añeje. Por alimentación y por entrenamiento. Cuando Disney lanzó el proyecto, sabía muy bien lo que se estaba jugando en la carrera. Grandes efectos especiales. Grandes trajes y diseños. Naves y robots, nuevos y antiguos, renovados y retocados con gran gusto. Grandes planos, aunque algunos de ellos sean más pictóricos que cinematográficos, grandes batallas y nuevas armas con las que defender tus ideas (el lanzallamas del Flametrooper es realmente terrorífico). Hay personajes que funcionan ciertamente bien como Rey, excepto cuando interactúa con Finn que la convierte en un trozo de queso derretido con azúcar y chocolate por encima, Han Solo (Of course), Poe Dameron, aunque nos quedemos con ganas de más y su pequeño juguete esférico de color naranja. Otros están claramente desaprovechados como el Capitán Phasma y el personaje que interpreta el grandísimo actor Domhnall Gleeson. Otros son directamente irritantes y prescindibles como el ñoño de Finn y el “hijo” de Han Solo y Leia (no el hijo de un butanero húngaro y Leia) que sobreactúa en un intento bobo de querer retomar la lucha interna de Anakin (Hayden Christensen) de los primeros tres episodios. A nadie se le escapa que el guión fusila en gran parte la historia y las ideas del Episodio IV (1977), en un alarde de rebañar lo bueno que aquel tenía y ponérnoslo otra vez en el plato. Y por supuesto, con la edad que tenemos, nos lo hemos zampado sin rechistar. En castellano, en versión original, en 3D y en IMAX, si se nos pone a tiro. Antes era la Estrella de la Muerte. Ahora es el Estrellote de la Muerte. Antes era R2, ahora es mini R2. Antes queríamos los planos robados y ahora buscamos un mapa perdido. Los granjeros “underdogs” siguen teniendo su destino ligado a La Fuerza. Y los paisajes desierto-bosque-Groenlandia-Times Square nocturno siguen estando a la orden del día.

Aun con todo ya decidido y prefijado, hay bastantes preguntas sin respuesta y algunos cuasi-Deus Ex-machina que no dejan de sorprender: Rey sabe pilotar el Halcón y Finn sabe combatir con sable láser en sus primeros intentos y sin leer siquiera las instrucciones. Finn y Poe se conocen de nuevas pero “La Amistad” es intensa en ellos. El pequeño BB8 está programado para cumplir su misión pero Finn le convence con un par de frases de que mienta por él y le ayude a continuar con su farsa aun sabiendo que puede peligrar su misión ahora que sabe que frente a él tiene a un soldado de asalto de la Primera Orden, cobarde, traidor y experto en deserciones. Es decir: todo un tipo en el que puede que confiar. La vieja del bar lo sabe todo sobre Luke, Rey y el sable láser pero no quiere compartirlo con el espectador. Finn decide irse con dos tipos que no conoce de nada y por motivos que rompen de nuevo el ritmo de la historia (Finn es un personaje bastante depresivo per sé). El Estrellote de la Muerte es más grande que el Primark de Gran Vía pero eso no es óbice para que Han y Finn se topen en un pasillo cualquiera con Rey, tras haberla visto escalando a través de un cristal. R2 está hibernando y deprimido desde que Luke se fue y un buen día se despierta del mismo modo que Forrest Gump dejó de correr y decide ayudar al resto de personajes mostrando dónde está su amo y por supuesto sin explicar en ningún momento por qué el mapa estaba dividido en dos partes. C3 PO es más amable y sí nos regala innecesarias apreciaciones diciendo que ese brazo rojo no es de él y que en breve tendrá que ir al chapista. Me detengo aquí. Porque realmente cansa relatar los fallos lógicos de un guión que no tiene historia.

En otro orden de cosas, veo muchos guiños a la trilogía original. Continuos y constantes. Guiños que hacen saltar recuerdos agradables en el espectador entrado en años. Las naves, los robots, algunas frases pronunciadas por los personajes más veteranos… Pero yo no quiero guiños. No son necesarios. Es el Episodio VII. Es la continuación de la saga original. No debe haber guiños. Yo lo que quiero es que continúen con la historia. Eso es lo que significa rodar un séptimo episodio de algo. Yo salí del cine en 1983 con la convicción de que la República había sido restaurada, el Imperio derrotado y La Fuerza había devuelto el equilibrio a la galaxia. Y ahora me siento de nuevo en la butaca y el preámbulo me cuenta que los rebeldes lo siguen siendo, que Luke y Han están desaparecidos, que la victoria no sirvió para nada y que el Imperio ha mudado de nombre pero sigue sin tener problemas para encontrar financiación, poder, armas, tecnología, soldados, uniformes y una flota de naves de última generación. Entonces, ¿estoy viendo el Episodio VII o el Episodio XII? ¿Qué es lo que me he perdido desde que me levanté de la butaca en aquel año de 1983? ¿Por qué debo conformarme con una leve explicación escrita donde me dicen que todo está peor que cuando vivían el Emperador y Vader? ¿Su palabra debe bastarme? ¿Tan poco respeto queda hacia el espectador? Quizás hubiese sido más interesante ver de nuevo la reconstrucción del Imperio. Los poderes fácticos que no quieren una República fuerte y que siguen financiando a “los malos” a espaldas de la general Leia Organa. Quizás ese sí hubiese sido un Episodio VII. Quizás alguien me comenta que esto queda bien explicado en “los libros”, en “los comics”, en las series de televisión... Pero yo no quiero libros ni comics. Yo quiero cine. Porque cine es lo que fui a ver. Porque cine es lo que me regaló este universo allá por 1977. No quiero excusas. Quiero cine. No quiero guiños a la primera saga. Quiero continuación de la primera saga. Si no, que no lo llamen Episodio VII. Que lo llamen de cualquier otra manera.

Pero eso no es lo peor ni mucho menos. Lo peor de todo es Disney: Star Wars no es una saga para adolescentes. Nunca lo fue. Ni siquiera en la trilogía nueva. Con Disney esto ha cambiado y, por tanto, ha desvirtuado su mundo, sus premisas y su esencia. Incluso con Jar Jar, Lucas creó un estúpido bufón pero nunca al servicio de los teenagers. Este guión del Episodio VII está plagado de ñoñerías al estilo Disney Channel y simplemente no es aceptable. Disney (o Abrams o Lucasfilm) se ha atrevido a algo que a todas luces era impensable: hacer un reboot de tapadillo, con guiños a la saga antigua. Incluso yo, cuando fui de pequeño a verlas en el cine, entendía viendo El Imperio Contraataca que estos personajes lo estaban pasando mal; estaban sufriendo pero a pesar de ello tenían siempre un momento para lanzar algún chiste o acogerse a alguna esperanza. No eran películas para niños ni para adolescentes, tenían diálogos duros y acciones malvadas pero un niño de menos de diez años era perfectamente capaz de entenderlas. Ahora un personaje se cae al suelo y su compañero le pregunta siete veces si se encuentra bien y luego le quiere llevar de la mano como si fuera un bebé, en un intento soso (ya que va destinado al público adolescente) de reivindicar la autosuficiencia femenina y el protagonismo de las minorías sociales y/o raciales. Entonces, se puede deducir con pleno derecho que la intención ulterior de Disney es impregnar a las generaciones jóvenes, que mañana serán las futuras, con el espíritu y las mercaderías de la saga y no mantener intacta la infancia de aquellos que las vimos en el cine, pues nosotros ya estamos abducidos y mierda nos dan, mierda nos comemos.

Y para terminar de destripar el filme y con él destriparme a mí mismo y a mi infancia, es obligatorio hablar de la muerte de Han Solo; de la muerte de uno de los personajes más carismáticos y queridos (junto con Indiana Jones y compartiendo muchos puntos en común) de toda la historia reciente de nuestro cine. Matar a Han no es épico. No es necesario en la historia (nada de Freud “matando” al padre). No cierra ningún círculo lógico. Es ridículo. Es injusto. Es casi prevaricación. Es destrozar y tirar al suelo la infancia de millones de niños que como yo, crecimos pensando que un mundo mejor era posible. Con Han vivo en nuestras retinas, sus aventuras eran interminables. La silueta de su Halcón se dibujaba en la mayoría de las noches estrelladas con solo mirar al cielo. El universo era basto y más golfo y divertido con su presencia. La esperanza y su llama de un universo más justo, la sostenían personajes como él. Han no merecía morir aunque muriese. Y el resto no merecíamos ver su muerte, ni para llorarlo ni para abandonar de repente nuestra niñez y entrar de golpe en el invierno más helado de todos. Con Han Solo, han muerto bastantes millones de niños grandes y sus pequeños corazones. Nadie tenía derecho a matarle. Ni Ford, ni Abrams, ni Disney. 

LA VIDA MANCHA

No quiero que me toquen
tus estúpidas palabras.
No quiero ser alguien
si intentando el ser
me pierdo en la nada.

Mejor en un bosque
en un desierto de árboles.
Y la vida arriba, bien arriba
y yo con la mirada caída
entre las hojas secas podridas.

TROPIEZO

Tropiezo con el "pero".
Doy patadas a las almohada.
La negación exuberante.
Perdida, sola y ajada.

No limpio porque no quiero.
No presto la mirada.
Qué raro volverte a ver
perdida, ciega, cansada.

VACÍO SEDIENTO

Qué triste ser poeta
en una tierra de batallas.
Tan triste dar asco
cuando lo bueno termina.

Qué solo es el empeño
cuando nadie lo admira.
Y mientras, la mañana perdida.
El viento, la risa, la ruina.

Por dos motivos me deja.
Memoria, salto, descuido.
Yo, cuando soy primero.
Yo mismo, segundo y tercero.

Huele mal cuando te alejas.
Huele a vacío sediento.
Tan triste ser poeta.
A veces sol. A veces muerto.

CUANDO SEPA

Cuando sepa hacerte feliz
te daré el cielo. Cogeré
las manos para decir
que nada fue sueño.

Al abismo que encontré
perdido entre tus dedos,
una vez más verte ahí
desconsuela mis intentos.

Morir de frío en un lugar caliente.
Ahogada en el agua de un vaso.
De sed en un lago dulce.
Cuando te sepa encontrar, acaso.

HISTORIA

Una invención.
Una mentira
contada a tiempo.

Un queso rancio
que se inserta en
lo corazones vagos.

Un cuento redondo que
reduce la realidad
a escombros.

Una pomada. Una tirita.
Un enano sacado
a hombros.

AL AMANECER

Venus al amanecer es
lo poco que se ve
desde este cielo.

Lo poco que queda
de todos los que fuimos
alguna vez, primeros.

En todas las portadas,
esperando al hijo puesto
con las llaves del templo.

Aguardas la distancia
hasta el atardecer,
que seca el suelo.

Venus en tu mirada y ayer
que se cuela por
los poros de mi cuerpo.

VUELA

Quisiera ser un pájaro
para volar; para
perderme en las preguntas
sin respuesta.

Mirarte dos veces
al pasar; desconfiar
que la vida me dé
tregua.

Ser un ave fría y picar;
para calentar; para
esconderte en
mi madriguera.

Las notas graves pesan
menos al bajar, por
soportar las plumas
mojadas en cera.

IMPOSTURA

No puede ser mentira
aquello que lava, que
limpia, que lame con
su propia saliva.

No puede ser mortaja
si no ahuyenta su triste voz,
encontrando una vez más
el camino a casa.

No es sino impostura
la postura en realidad
de los propios corderos
sufriendo su hermosura.

No puede ser parco
si habla, si guiña, si muere
al grito de guerra como pocos
lo hicieran, desde el palco.

DIFÍCIL

Difícil no abusar de ti
pues eres un ser luminoso.
Pura esencia de lo que fui
maldito, heroico y honroso.

Difícil no castigarte
por tu belleza;
por ser rara y eficaz
en esta triste tierra.

Difícil no ser loco
para perderme en ti;
en tus adentros y devorarte
poco a poco.

Fácil no responder
a las preguntas de tus ojos.
Verte amordazada y sufrir.
Apoderarme de tus despojos.

AHORA QUE

Ahora que nadie me lee,
reconozco que no soy nada.
Endeble como el verano del norte;
callado como un río sin agua.

Ahora que ya no sorprendo,
exhalo por fin la bocanada
de treguas, desdichas y males,
de calles perdidas en la mirada.

Ahora que estoy borracho
puedo con más; muero de ansias.
Loco de veras por perecer;
por conseguir otra medalla.

Ahora que sopla el viento,
el fuego mojado se apaga.

SI NO IMPORTA

Total si te enredas y caes
de la madeja. Retumbas
hueco a mi lado. Mueres.
Te quejas. ¿Qué esperas?

Si no me crees, prueba.
Hazlo una vez más, querido.
Riego solo a aquel que riega.
No me das pena, te digo.
Tampoco me desespera.

Si ya no crees en nada,
a la misma mentira alientas.
Es tu problema, querido.
Perdiste el hilo y la madeja.

Si ya no importa nada
es que sigue importando
lo mismo. El abismo
de la tormenta plácida
para seguir siendo el mismo.

ROTO Y VIEJO

El que gobierna intenta
hacerte un mundo cada vez
más pequeño; feo,
más roto y más viejo.

Que te dé miedo salir
a la calle, al río, a la plaza.
Que dé miedo tener miedo
aunque este nunca se diga.

Que no caiga la amenaza
de una guerra suicida.
Tenerte entretenido en las sombras
mientras se vuela la vida.

Roto de viejo.
Viejo porque es roto.
Miedo que no se ve,
que nunca llega, que
amenaza con romper
todas las puertas.

LIBERTAD

Dedicado para que la Ley mordaza muera con ella puesta.

Que el miedo mude de bando.
Pelea la palabra.
Acecha el discurso que no pesa.
Pues lo que no cae al suelo,
veneno cae a la mesa.

Muerto eres y estás
si pierdes la voz del poeta.
Mira las flores. Opacas de color,
radiantes, llenas de verdad
y tan muertas.

Como el destino errante.
Triste yerro amargo de luz.
Frágil resplandor de espera.
La suma, el ciento del total
que no llega.

Cojo, mudo y sordo.
Polvo, sol y mierda.
Rastro de lo que serás.
Falsa libertad
con la mordaza prieta.

MAYEUTÍZAME

Ponme sobre la mesa 

y de costado. 

Ábreme con las tenazas. 

Ábreme de lado a lado. 

Busca en mí la luz perdida. 

Busca en mí el mi otro lado. 

Yerra y acierta, insulta. 

Hazme volar hacia el pasado. 

Coge el total de mis ideas. 

Cierra el baúl con cien llaves. 

Arrójalas a la hoguera.

Hierve en mí, mujer desesperante. 

Socava mi voluntad 

con ironía y mayéutica. 

Sucia puta descolorida. 

Sucio puto en la Héjira. 

BORRACHO

Tumbado en la cepa del árbol.
Con un duende pesado que me abraza.
Y yo borracho tejo lino.
El aceite es sudor en mi navaja.

Borracho una vez más.
Otra vez más, perdido.
Liquido el arte de pensar, no creo en Dios,
me sobran enemigos.

Pienso pararte los pies. Ahora sí.
Pienso tenerte cautivo.
Perecer entre excusas de bondad.
Bucear por los mares de vino.

Borracho piensas. Borracho eres.
Borracho quedas en vilo.
La senda pura no es verdad.
Gaznate ebrio es olvido.

PESA TANTO

Un año hueco de verdad.
Vacío como el vacío mismo.
Las fotos quietas, paradas.
El horno frío pero encendido.

Pesa tanto, una vez más,
el toro atorado en lo mismo.
Cruces blancas, negras, mortal.
Excusa de cruzarse en el camino.

No es para tanto el final que da.
Miro hacia tras y reviento perdido.
Lo perdido en los dados no volverá.
Por hacer el subnormal con ti, sintigo.

GONDRI

Entre las termsis
que nuntra se ven nora
y hay mar concado
tolomat y vado
tocomat de lado.

Plaen en su musuna
quen tan que sen
y no saen que sin
tocomat se pied
en tulo datro.

Quem Gondri
Nadele. Niquis
cribo sento aho.
Nuda que musuma.
Tao de taolado.

APROVECHA

Aprovecha que viene el tiempo,
que siempre tarda, tarde.
La esfera gira sin piedad. El espejo
camina y se esconde cobarde.

Aprovecha que sube la marea.
Mantén la cabeza alta y rema.
Retira las piedras de la corriente.
No pienses. ¡Rema, rema, rema!

Aprovecha que todo es verdad
para que la mentira crezca.
No seas lodo antes de tiempo.
No quieras ser un instante.

Aprovecha los nudos para trepar.
Utiliza la violencia. Sólo si rima.
El corazón es latido. El latido es arte.
Aprovecha la ocasión. Con furia, ¡Arde!

GASTADO

Floto bajo el sol
como un barco sin velas.
Yergo el cuello para ver
si me acerca la marea.

Volver a ser presente
cuando el presente se aleja.
Casi no puedo recordar
las palabras que acechan.

Gastado por la costumbre;
por la mentira piada.
Por el camino cobarde
pactado en las miradas.

Gastado por fenecer
con cara de tonto, en balde.
Arte y maña postrera.
Definición quieta y alarde.

Gastado por consumir,
abrazado a un fraude.

PECADO

¿Piensas ir al cielo
con la sangre de otro
para arreglar los pecados
de tus propias reglas?

Lo que el agua lava
lo ensucia la tierra que
come a los desheredados;
que engulle y aprieta.

¿Piensas ir al cielo?
Lo que el espejo refleja.
Con falsa sotana atinas
en la frente del hereje.

¿En tu religión amas y
en ella a tu familia?
Día a día la matas esquiva,
muriendo despacio con tu
pecado, mentira y saliva.

Dedicado a todos los genocidas que pisotean esta Tierra viva.

ADVERSARIOS

Podemos ser adversarios
que al final de la tarde
comparten un bocadillo
seco, sentados en el parque.

Podemos esquivar la mirada
como tantas otras veces
y preguntar qué hicimos mal
para darnos de lado y bruces.

Mantener la cara despierta
y dejar mi espalda tranquila.
Librarme de todas las aguas
mansas, fieras, gruesas, finas.

Podemos ser prisioneros
en esta sola mentira.
Sentados sobre lava quieta
mientras se quema la vida.

VOLAR

Colores en la multitud que claman
la lucha con mi propio alud en llamas.
Se me olvidó coser el nombre al pijama.
Sufriendo su sabor solo en la cama.

Vuelvo a volar muy alto vuelvo a
querer volar muy alto vuelvo a
volar. Acariciar. Sin más.
Sólo sin sentido siento sentimiento.
Subo, sumo y sigo,  sabes que te miro.
¿Y qué?

Tengo un duda de pensamiento.
Abre una gruta en mí, por dentro.
Te importa más cada señal en la ciudad.
Me escondo en tu cuerpo.
Pequeño fui, soy y seré...pequeño.

Vuelvo a querer volar muy alto
con un hueso. Uno a cada lado,
todos de costado, mírame. Ahora, mírame.
Solo sin sentido sigo tan perdido
Bajo, remo y silbo, sabes que me muero.
¿Y qué?

No tengo prisa por bajar al cielo,
del infinito y mucho más.
El agua no me moja más por eso.
El glande glandular en grandes grandezas
broza tu pelo. Pequeño fui, soy y seré...
Pequeño.

DRAGONES

Copular en vuelo
como dragones en vilo.
Como dos cuerpos cayendo
en lo que dura un suspiro.

Cada amenaza batida de aire
que rellena los pulmones
en un infierno sin fuego,
helado, abrasa los corazones.

Si dragones vi y dragones
es lo que fueron
no restes a mi verdad su
poderoso velero.

Y perdiendo, te sumas, a lo que
ya restaste en desacierto
que los dragones existen
aunque no vuelen por cielo.

CAMINO

El camino es, si lo encuentro,
una manera de devolver la vida
al payaso triste y ciego;
a la avariciosa mentira.

Un rosal en la esperanza
pero plagado de espinas.
Un laberinto sin Minotauro,
con Poseidón en toda su ira.

Un refugio que se mueve.
Una solemne tontería.
El camino no es más que un vago
que por llegar no tiene prisa.

Si atajo, muerde. Si corro, cansa.
Si paro, tiembla en dura chanza.
Camino recto. Camino falso.
A Dios rogando con mazo dando.

AMULETO

Suena la música en el teatro.
El Sol sale a escena.
Aplaude la grada, al escenario.
Otro amuleto que prende.
Otro día más, hipnotizado.

Suenan las ganas de perderme.
En un invierno de gente.
Entre las brumas. En un montón
de huesos secos y calientes.
En la calle que no viene.

Suena la mano tupida
en otro más recoveco.
Para colgar lo necesario.
Para olvidar quién fui.
Quemar por fin este amuleto.

EL PUENTE VACÍO

El puente vacío
que no conduce a nada.
A un lado mi pasado.
Al otro lado, mi espalda.

Las cuerdas finas, podridas,
que tiemblan con la voz
partida de los que
antes cruzaron.

El suelo caído sin losas.
Sin nadie que lo sostenga.
Sin una madre que llore
siquiera nostalgia.

Los tendones de la tierra.
Hundidos, encadenados.
Ahora sin fuerza para tomar
lo suyo por mio. Lo mio por dado.

ESPACIO

Merezco terreno para volar.
Mis cosas, mis adentros;
más tiempo y sorna.

Cremas, adornos, mentiras.
Soy, sin duda, acierto
y tú, mi pesadilla.

Alguien sincero
y muerto pero
con mejor rima.

Espacio interestelar.
Caja negra perdida.

EN EL CIELO

Se me olvidó ser feliz y,
en caminando,
se me marchó la vida.

La brújula esdrújula estruja
el madero que parte partido
hacia donde no hay salida.

Empero me tiras
como algodón usado,
viejo, triste, calaña.

El sol asombra al mundo
mientras asoma
por tu ventana.

Si es triste vivir en mí,
más triste será mi mañana.
Por dentro abundan los mares.
Por fuera, las telarañas.

Y no es por mal
ni por menos.
Es por todo.

Que me canso de ser hoja
para que jamás me escoja
el viento en su monedero.

Pues no hay día en que la sombra
se muestre templada conmigo.
Callada de alma, como arriero.
Como simple perseguido
allá afuera, en el cielo.

TODO SE OLVIDA

Todo se olvida:
La vacuidad del momento.
La cara del otro.
Las horas perdidas.

Muerte o saliva:
Las dudas pesadas.
Olor en la cama.
Aquellas mentiras.

En la nevera:
Guardar la guitarra,
el vino y las velas.
Invierno sin vida.

EUROPA

Con mis cadenas forjaste
el son de tu voz
con un timbre apagado,
negociando con el perdón.

Fuiste persona antes de desfallecer
entre las ascuas del pasado
Europa siempre sangra
por el mismo lado.

Y las heridas que
de joven conoció
nunca se cierran ni se olvidan.
Crecen negras como el carbón.

Me pides que implore.
Un toro saliendo del mar.
Reniegas mareas.
Todo lo haces a tu pesar

Cuando diseñas
tanto campo de Marte.
Europa acabará
a la orilla del mar.

En tu destierro
vienes de emborracharte.
Ahora que has regresado
dime dónde vas.

ADIÓS

¿En qué piensas mientras lo haces?
¿Qué ideas te convencen en tu cabeza?
¿Qué nueva luz entre tantas calles
 te adormece para dormir la siesta?

¿Dijeron la verdad mientras paseaban por tu mente?
¿Explicaron bien las cosas de manera elegante?
No te abandonaron por crueldad. Fue
por ignorancia, rodeada de extraños amantes.

Y tú, ignorante, pusiste nombre a las cosas
cuando siquiera te enseñaron a nombrarte.
Adiós a la eternidad. Hola, cobarde.
Te hundes en agua de pozo mientras tu corazón arde.

DUDAR

Tranquilo que el borde se acaba.
Se acaban las cuestas, con ellas las curvas.
El llano se tumba y se yergue iniesta.

En todas las mañanas que recuerdo,
que no son tantas si cuento,
picaba el sembrado de reojo el cuervo.

Se acaban las brumas, también las excusas.
El monto total se declina si inclina
en la balanza el peso de la duda.

Seguir por seguir tocando, no es seguir.
Es morir respirando en un dolor clavado
en el costado con lanza de hierro forjado.

PAGANOS Y POETAS

Con un soplo el barco se aleja.
Cada vez más chico hacia el azul
de todo lo que le rodea.
Embarcados en él, paganos y poetas.
Esperanzas libres de viento y marea.

La utopía en la frente del navegante
que construye el mundo
en torno a una hoguera;
a un mar de fuegos pequeños
en un incendio que no cesa.

Enormes vanidades que
se resisten a perecer y a
regalar su voz al poeta.
Matad al sacerdote iluso.
Dejad vivir al pagano en la tierra.

Dedicado a Eduardo Galeano.

MAYO

Al tiempo que pasó sin escribirnos
añado un lamento llamado verdad
que se esconde en el paraíso.

Escucho tu oración sólo oigo gritos.
¿Quién está dispuesto a pasar
el umbral de quien vino jamás?

Cansado el horizonte de esperarnos
en un invierno remoto sin gas.
En inactividad constante.

Y sales con él.
Con un interrogante de piel.
Encastrada
en una lágrima que rodaba.

Pediré serte fiel,
te diré qué pasó
y ahora tengo tu mirada clavada
en el centro del corazón.

He perdido mis entrañas,
luciendo más que el Sol.

Dicen que te abandoné
un día de mayo en un temporal
de hueso y carne.

Dicen que he dicho que casi
siempre recuerdo mal lo que soñé.
Ahora que somos amigos...¡Mayeutízame!

NI HAGO NI

Baba amarga bajo las faldas de la madre
que no retiene en la retina más que lo miserable.
Que sólo holga acomodado sin empeño,
y espera sentado a que venga el noticiero.

Comparte mugre con sus constantes.
Imagina enemigos y medias verdades.
No sale al mundo tampoco a la calle.
En su imperio imaginario es el más rentable.

Los manjares, si son gratis.
Si se pagan, la mierda seca les vale.
Hartazgo e impostura. Coqueteo
en colas, paradas y bares.

Pues no tienen la culpa de un mundo
tan feo y ellos tan mortales.
Ni pincho ni corto. Ni siento ni padezco.
Ni quiero ser animal que por serlo se vale.

Ni hago ni haré, pues olvidando el tiempo
en mi contra, recordaré a los inmortales.

NOSOTROS

Nosotros o guerra.
Las opciones se acaban.
Si mis bolsillos fallecen
fallecerá tu mirada.

Nosotros o pena.
Y por pena digo la tuya
que a mi lado es nada,
ni me importa que sufras.

Nosotros o muerte.
Cabalgo acompañado
siempre de mortajas
con la sonrisa puesta.

Nosotros o nada.
La Nada es tu futuro si
en mi discurso falso niegas
mi indulto y pereces.

Nosotros por cierta verdad
y tú, atrapado te meces.

QUIERO

Quiero ser el primero
en acariciar tu sonrisa.
Notar distante en el suelo
cómo crece la brisa.

Quiero que no respondas
ni que vayas a la guerra.
Clava bien las cortinas,
apaga y esconde las velas.

Quiero ser como tú:
pasajero evanescente
abandonado al pasar.
Prófugo, sentido doliente.

Juguete roto por celos.
Luego mueca quieta.
Sombra de realidad.
Presente que se aleja.

ESCRIBIR

Escribir es un orgasmo callado
que quieta el cuerpo y galopa la mente.
Es un pesebre mal arrinconado
con un niño Jesús lleno de fiebres.

Manchar con palabras el relato
es morder una manzana loca
de corazón latente, distorsionado.
De ilusión opaca, sudor y horca.

Escribir es matar al aficionado.
Esconder su cadáver de repente.
Fingir que hay alguien a tu lado
que mueve la mano y miente.

Es correr desnudo por la calle.
Vomitar con vergüenza propia.
Es morder el polvo equivocado
y resucitar de nuevo en unas horas.

VIDA

La vida es un juego de sombras tramposas.
Un mentidero ciego repleto de sogas.
Una ficción insana con hechos reales.
Un quiero y no puedo de vidas normales.

La vida es la muerte con otra corona.
El hijo y la madre pasando las horas.
Es sopa caliente en manos heladas.
Son bellas durmientes y cuentos de hadas.

La vida es cruel si es fácil; sencilla.
Un barco de papel mojado en la orilla.
Si marcha es consuelo, si viene es mentira.
Colgantes colgados con dedos de harina.

El tiempo le come como una polilla.
Trabaja pesada y muere perdida.
¿Qué vida me debes si debo la vida?
Avanzo entre brumas perdiendo los días.

CUENTO FRUGAL

El cocinero sordo escuchó al pescado
decir a la lechuga que había hablado
con el mudo estofado en la cocina
hirviendo mientras cantaba un fado.

Y no es por menos que a su lado
la ropa vieja tendida al fuego
sostenía impúdica frente al cordero
que no era fritanga sino asado.

Que al soplar sobre la tabla rala
el cebollino y la cebolla hablan
picando el uno al otro. El comino
parece ser que no le importa nada.

Colorete y colorado amargo.
Cordero, cebolla, lechuga, estofado.
Todos con prisas. Cada cual por su lado.
Y este cuento frugal se ha acabado.

SOPLAR

Harto de soplar
por ti en las orejas
para que me dejes
tendido en la acera.
Ni te enteras de
que te mereces
lo que suceda.

En la hoguera
calienta el peso
del aire y el baile
de las cosas que no
arden por mucho
que se calientan.

Deja de soplar, mujer.
Deja de mirar la mecha.

EN UN SUSPIRO

En un suspiro me fui.

Con vientre alado te alejas. 

Aprovechas la marea

remando sin porvenir. 

Aunque digas que es por mí, 

coraza, corazón desnudo,

las horas muertas disfruto.

En brega me sigues dando

por acabar acabando

cuando ya tienes mi fruto. 

Pues no soy pesado ni fiel. 

En la dicha desespero

empero, al ser primero 

en beber toda tu miel, 

quemé rozada la piel. 

Tener un motivo adusto. 

Oler, oír, tocar y el gusto. 

Morir por fin abrazados

con la brisa de costado,

sin que se detenga el mundo. 

No es la historia; es el final. 

Tornado de furia que deja

en la playa el temporal

y en las almas, sólo arena. 

OLVIDO

Como un haz en la ventana
se dibuja el valle; tu espalda
torneada, lejana, triste
como el fiel de la balanza.

Recuerdo tu voz tan poco.
Reside entera en el mapa
de la mirada que en tu piel
a fuego lento destapa.

Olvido tus tantos lados.
El tiempo maldito que avanza.
Avanzan los trazos rotos,
desdibujan la esperanza.

¿Qué fue de mi yo tan solo?
Del pesado humor de las algas.
El olor a llanto quemado,
pesadumbre, atasco y alma.

REALIDAD

Comprendo en la realidad
que soy lo que hago.
Ni lo que como, ni lo que pienso,
ni lo que me viene dado.

Acepto al depredador
mejor que al depredado.
Entiendo en su jugoso jugo
que mi destino está a su lado.

Ser parte del dolor, del descabello.
Mirarse en un espejo deformado
aunque apeste, hieda, asfixie,
porque estás acostumbrado.

Morir o matar y, en todo caso,
morir matando en un engaño
de ideas, de bondad, de amor;
costumbres necias de soldado.

Vomitar la realidad que tragaste
porque, en realidad, todo es pecado.

OCHO MINUTOS

En ocho minutos me dejas.
Cayendo, de regreso al suelo,
en unos minutos te alejas.

Tengo la mano mordida
y el despojo de lo que fui,
como lágrimas cautivas.

Ocho poemas sin alas.
Uno por cada sueño.
Otro por cada miedo
crujiendo en entrañas.

Sigue flotando un instante
antes de soltar las alas.
En la mañana distante,
evaporado, me abrazas.

Dedicado a las almas de Barcelonnette.

PARADOS

En un invierno de gente
deambula la concordia.
Surgen abrazos hirientes.
Nadan las personas solas.

Parados a esperar, pues
en ese tiempo me pierdo
mirando a todos los demás,
al cielo y a sus sueños.

Estando de pie, todos prietos.
Aguardando la señal que deja
abierta la puerta a nuevas rejas
para entrever rencor, pudor y odio.

Parados cuando sólo queda esperar.
Si nadie viene esta vez, marcharé solo.

ESTOS BRAZOS

¿Acaso no son palabras
que leen el tiempo,
disfrazadas de certeza?

Quitan la ropa al harapiento.
Cogen lo que sobra;
se desnudan, se besan.

Ahora siento que, dormido,
quedé entre estos brazos
de aliento, por un momento.

Flagelos ablados que giran
en torno a tu cabeza. Que piensan.
Que intentan hablar pero pesan.

A TIENTAS

Busco tu yo en la cama,
resbalando entre las sedas,
escuchando la mañana.

Encuentro el sabor perdido:
Lo nuevo, lo mejor,
lo añorado, la pausa.

Bebo otra vez tu savia.
Siento perderte de lado
envuelta en azur, la palabra.

A tientas, amordazado
en tu cuerpo, en tu sal,
en tu mente calmada.

A penas sin respirar.
Por ti y en todo
para vivir sin nada.

CONJURA PARA NO PERDER LA CORDURA

Todas las alertas encendidas. En cima
despierta el sesgo que mira.
Sarta de luz y de mentiras
mientras la vida camina.
Mira lo que has hecho
en el espejo. La tira
de años perdidos sin más;
latiendo sin vida.
Cómo comer sin tragar
cuando no es comida.
Borracho en el tiempo. El hogar
ardiendo sin ton ni son ni rima.
Es tu vecina, tu problema en la mesa.
Espesa la mezcla que atina
en mostrar tu pulpa de metal,
tu mente podrida. Arrima
el ascua a mi sardina.
Seremos un cuento sin más.
Los que huyeron; estampida.
Los creyentes suicidas.

Coooordura oblonga.
Onza colada en la cama
que osa besar la almohada.
Coger, coser, posar, papada.
Conjura de necios. Muerte, mirada.

COGIDOS

Cogidos del semblante
como única mano que fía.
Se mece en mies, errante .
Enloquece en la misma cima.

Súbitamente pensar
cómo llegar más arriba.
Notas punzantes de hielo.
Amante del sol, de la vida.

Cogido entre dos vagantes
mundos, en realidad, de mentira.
Sobran canas, sobran luces.
Tantos años, tanta criba.

Apóstoles, marcianos locos,
todos son uno y saliva.
Voz pegajosa que duerme.
Vuelco del corazón sin rima.

CORRER SIN MÁS

Absurda carrera del día.
Babas hipócritas que miran
a otro lado y danzan
con los oídos tapados.

Perder es ganar sin conflicto.
Sin decir verdad a tu padre,
a tu amigo, a tu esposa,
para no perder el podio.

Correr sin más porque
en ello va la vida,
la pubertad, el ocaso,
la mierda, la saliva,
el triunfo en sociedad:
la gran mentira.

ESPERANZA

¿Qué esperas que pase
cuando no pasa nada?
Pasea nadie por la calle.
Se asoma nadie a la ventana.

¿Qué espero que caiga
cuando miro a deshoras?
Cuando el truco de esperar
por sí solo no funciona.

¿Quién me toca el hombro y
me vuelvo a ver quién toca?
Toca otra vez lo de siempre.
Esperar en una silla rota.

ENEMIGO

Aún recuerdo el borde de tu mirada
cuando mentías mirándome a los ojos.
Aún tengo una llave obscura de esperanza
en la humanidad y en tu soleada alcoba.

Soy baba dulce pero baba al fin y al cabo.
Un curioso cerca del río que salta. Tu enemigo.
Unidos, hediendo bajo el sol, me amenazas:
"Si no puedes con él, púdrete conmigo".

Que no vuelva a pasar. Que no mueras cautivo.
En la sombra, en el regazo pendiente del mar.
En tu sonrisa fingida, fruto negro en el paladar.
Mátame por la espalda, aunque seamos amigos.

MIEDO Y ASCO EN MADRID

Se hacen llamar de centro y sin embargo no escuchan a su propia ciudadanía. No escuchan que están hartos; que quieren cambios. Cambios que quizás ellos no están dispuestos a asumir. Ante la presumible pérdida de votos (con el votante español nunca se sabe), su reacción es más palo y menos zanahoria. Convocar a los hooligans, a lo más ultra de su plantilla para intentar seguir agarrados al cetro. Una, señora "X" de Gürtel, Tamayazo, Púnica, Eurovegas, Ave Guadalajara y sabe dios de qué más. La otra, líder de las tropas de asalto, que en su breve carrera técnica, ha demostrado que es más papista que el Papa y que por eso merece su trocito de trono. Sacar a las momias ultras del armario sólo porque saben morder. El presidente (gran centrista, ABCdista) debe estar muy desesperado para colgarse una serpiente venenosa al cuello. Quizás lo de sus luchas internas era pura pantomima. Quizás la zozobra y el miedo a ver caída la capa falsa del rey les hace estar más unidos. Ahora corresponde decidir a la sociedad civil (aquella que no se hace rica y para vivir tiene que trabajar) qué quiere hacer con su futuro y el con futuro de sus hijos y nietos. Ya no valen las medias tintas, mirar para otro lado y decir "no lo sabía". Hoy en día, el que vive engañado y no conoce a sus enemigos dialécticos es porque quiere.

PAPÁ PON PAN

Papá, pon pan para Paneque.
Para Paneque pon pan, papá.
¿Para qué poner pan para Paneque?
Para que Paneque coma pan, papá.

Paneque, pon pan para papá.
Para papá pon pan, Paneque.
¿Para qué poner pan para papá?
Para que tu padre coma pan.

ODIAR

Odiar es hacia fuera
aunque sea un momento.
Una sombra que dejas
atrás, perdida en la tarde.

Odiar es triste
cuando no es cansado.
Volver a mirar en el
espejo del fracaso.

Odiar es fácil; es demasiado.
Es construir la Nada
con lágrimas de desengaño.

SIGUE EL MARTILLO

Sigue el martillo dando
en la nieve, en el frío,
en el sol del desierto;
acompañado, vacío.

Recordando el hogar
donde cabemos todos,
desde el fracaso sonado
hasta el mismísimo hastío.

Por amar algo más grande
de lo que, por pequeño, odio
se pasó por ventura la vida,
escribiendo a pesar de todo.

A pesar de mí y
del papel en blanco.
Como colibrí que liba,
cuando ya todo está libado.

Sigue el martillo que tuerce
la voluntad esquiva,
miente y se retuerce
pues todo en esta vida, amiga,
todo es una vaga mentira.

VOLANDO

No me acostumbro a estar solo en mi cabeza.
No temo saltar, ni bucear, ni ser amarillo soldado.
No a ser sombra de serrín, vuelo raso, barato.
En la guerra, como en la paz, siempre muero equivocado.

Puede ser que te confunda con otro barco pues
en el espejo de la verdad todo amanece empañado.
Ser luna, cuando la luna ya no se deja dejar,
en una miríada de mar, desde lejos y a tu lado.

Dedicado al Teniente Luis Gonzalo Segura.

MR. HYDE

No escondas en la mazmorra
al que debió ser tu hermano.
Enséñale a pasear por la ciudad
cogidos de la mano.

Aprende de su mirada,
de su odio, del desengaño.
De las tretas de la vida.
De lo que no te enseñaron.

Deja que te destruya;
apriete el cuello lentamente.
Pues al perecer de verdad,
de nuevo un yo se amanece.

No llores por lo que no fue.
Llora por lo que vendrá mañana.
Ingerir este insulto es ver.
Esperar es morir en la cama.

MI OTRO DIOS

Mi Dios es un tornado que ciega. 

Es caos privado que apesta. 

Es un charco sucio y 

una persona sedienta. 

Es polvo, ruina y telaraña. 

Aburrimiento y olvido; muerte. 

Mi Dios es un martirio perenne. 

Abandonado, ciego, presente.  

No quedan santos, tampoco

personas. No quedan manos, 

caminos ni horas. No son los

años, son las bromas. La 

pesada carga. Morir a solas. 

PENSAR QUE NACÍ

Pensar que nací para dar un grito.
Dejar la tierra extendida en el suelo.
Esperar a que crezca una brizna
para cortar después tu pelo.

Sonrojo de agua tibia, caliente, quemada.
Dedos que tocan, templados y fríos.
Pensar que nací contrario, cojo, gastado,
para correr desnudo riendo contigo.

No son las cosas que debo ni pienso.
Ni siquiera un murmullo o lamento.
Pensar que nací obscuro y perdido para
morir después por mostrar lo que siento.

MI DIOS

Mi dios es mirada perdida
en el niño que nace ahora.
Los colores de las cosas.
La mañana y sus sombras.

Mi dios es tumulto de gente
rodeando a una persona
que ríe a carcajada limpia;
que abraza, besa y llora.

Mi dios no piensa en morir
pues la vida es poca y corta.
Está contento de verme y
de beber conmigo su copa.

Mi dios es tierna locura.
Es verano caliente que arropa.
Dulce venganza de madre,
azar del destino idiota.

LO QUE QUEDA

Me mata en desaliento,
ver el hueco que respira
tras el fuego, lo seco;
tras un momento de ira.

Abrevar pues la poción
tras la forma, liquida.
Mortal al sediento tuerce
la voluntad de saliva.

No respira ni mira.
Lo que queda es nada
si en nada tu nada se anida.

No es la rosa ni la espina.
No es el caballo blanco
troceado, pequeño, sin rima.

SONETO PARA MAÑANA

Pretendo escribir pero no puedo.

Pido perder la razón este momento. 

Meto, pues niego, el miedo en mi cuerpo. 

Si hoy ya tarda, mejor me duermo. 

Pues puede esperar. Y por esperar, 

mirando a los demás, espero. Cero 

es el color del mar cuando te beso. 

Pesada la carga de vomitar un soneto. 

Perdida, cegada, quemada de asueto. 

Las bocas, las ganas, el tiempo

que pasé con libertad y ahora en

tus brazos de cera, preso, muero. 

Si mañana he de volver a esperar,

mejor prendido en tu cuerpo. 

Con las olas, mi credo y la sal. 

Mi cara en tu ventana y el eco. 

PAYASO

La triste figura que espera
tras la cortina el tiempo de otros.
Correr para apagar las velas
como fuego, el bombero. Socorro.

Zapatos de goma y pintura.
Nariz de espuma y aliento.
El alma rota, remiendo, sutura.

Flores de agua, agujas, inventos. 

Payaso entre los mortales, inmortal. 

Que miras en la distancia que aleja. 

Preparas el truco, la broma final. 

Al reír de dolor, matas las penas. 

Por ser liviano, livianas las bromas.

Liviano el pensamiento que deja. 

El respeto, manchado de realidad. 

El payaso tirado en la acera. 

TRAPECISTA

Engaño al tiempo dando
la vuelta a todo culpando
de mis giros. Cayendo
en el lodo.

Aleteo en una perfecta
mentira, tan real como
la vida misma. Tan muerta.
Aletargada.

La luz ilumina la cuerda.
Resiste el peso de todo.
Otro giro, uno más solo
queda. Aprieta.

En el salto espero encontrar
tus manos amarradas a
las mías. Sin una gota de duda.
Necesarias. Cautivas.

La red encarcela al tonto.
Atrapa al mal trapecista.
Envuelve entre sus nudos
groseros, la vida.

MAÑANA

Mañana voy a querer
hacerte el amor entre
las sábanas. Voy a ser

aquel que te place,
si en un susurro,
y te marca. Voy a ver

caer la tarde que abrasa.
Me des lo tuyo o no.
Lo nuestro, la mañana.

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Los gastos de envío también son gratuitos, siempre y cuando la dirección de envío sea dentro de España.

Aquí podéis disfrutarlo:
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NO HAY NI QUEDA

No hay mañana sin caminante
ni amanecer sin guía.
No hay posada sin sonrisa.
Ni brisa sin fonda.

No podemos esperar al tiempo.
Sentados, no queda tanto.
No queremos perder de nuevo
aun estando del todo acabados.

No hay manos sin manos que
apretadas vayan juntas, ni queda
algarabía rota que, al parecer,
esté dispuesta a darnos tregua.

No hay sentido mayor que el sentir
de manar la vida eterna en los otros:
En la inmensidad que se aleja.
En el rumor que no cesa.
En las ansias de vivir. En todo.

AMOR

El amor,
cobarde metonimia del hombre
que sólo en tu mirada se esconde,
deja un poso de dolor.

Lo cierto,
confundido otra vez con lo bueno.
Anagrama de un pecho despierto
que doy por necia voz.

El olvido,
perífrasis de la vida amada
llorada sólo cuando se acaba,
demostraba que es bello.

El adiós,
una vez más repetido y triste.
Raíz seca, sin avisar embiste.
Tormento y vuelta al amor.

NO ES MÁS

No es más que una puta pero yo
no puedo dejar de pensar que es princesa,
en un reino donde no hay lacayos ni siervos.

No es más que una mentira pero no
puedo dejar de oler su cuerpo,
como la realidad misma.

No es más que un estorbo
y sin embargo quiero estar
en todo su centro.

No es más que una mujer
pero no puedo dejar de ver
a una madre, tras el espejo.

No es más que aire
que no puedo respirar;
que se eleva al cielo.

No es más que nadie.
Si a nadie he de olvidar
mejor olvidarme dentro.

No es más, no es ello.
Si es ella o él, es bello.
No es sino yo, en otro cuerpo.

RECETA PARA ALCANZAR UNA VIDA EXTRA

Para alcanzar una vida extra,
debes hacer algo que no es propio.
Algo distinto a ti, como de otro.

Debes cambiar el espejo.
Decir "Sí" cuando es "No".
Y viceversa. Eso es todo.

Para conseguir esa vida extra
no puedes permanecer sentado.
Ni vicario ni confesor. Sé pecado.

Es vivir, en definitiva,
sin hacer rico a otro.
Sin que te roben la vida.

Pensar que lo bueno extra está
pero lejos, no es pensar; es sufrir
y dejar de respirar aun viviendo.

Esperas a morir y luego ir al cielo.
Eso ya no es vivir
simplemente porque estás muerto.

Si aún cansado de repetir
"quiero cambiar", todo te da miedo,
no cambies, espera y verás,
vomitarás arrepentimiento.

TRAIDOR

¿Qué es la persona sin concepto
cuando puede más que mil palabras?
Que justifica los ojos velados
en una cortina sesgada.

Y los puñales pendiendo
como uñas en la espalda.
Traidor que puedes más
que mil valientes en horas bajas.

Que eres oveja al pastor.
Eres agua para el sediento.
Te escondes en la maleza
y como malo, saltas al cuello.

Traidor sin amigos, tú solo
te necesitas. Tú solo vendiste
lo que no te pertenecía,
lo que nunca mereciste.

SI ME QUIERES

Sé infiel si me quieres.
Rescata a ambos.
Deja fluir las almas en
los cuerpos encerrados.

Olvida la mazmorra cristiana.
Quiérete y sé libre.
Que con sed de distancia
lo cercano es posible.

Búscame en el otro
y, en buscando,
encuéntrate de nuevo.
Pues sólo soy alas de tus besos.
Pues sólo soy camino y aliento.

Toca tu cuerpo.
Toca al extraño.
Hijos de un mismo Dios
tan juntos y tan separados.

Si me quieres haz esto.
Utiliza el brillo de tu mirada.
Deja que el viento sople las velas
y el poeta recupere a su amada.

AMIGO

Dame la mano.
Vamos a saltar.
Agarra fuerte
al compañero.

Cuéntame todo.
No quiero esperar.
Necesito tu aliento.

Amigo cierto
como la mañana.
De sal,
por girarte hacia mí.
Amigo, compañero.

HIELO Y FUEGO

El cielo azul se hizo madre
y con él una sonrisa.
De hielo y fuego, la brisa.
De sensual los andares.

En un Eterno Retorno,
pues retornar en ti me duele,
la sensación que precede
el recorrer tu contorno.

Acero azul la mirada.
Dulces palabras de niña.
Consuelo de mi mañana.
Sabor de saber sin prisas.

Para escapar de tu miel,
quisiera estar separado
del susurro de tu piel
que me ahonda en todos lados.

ATRAPADO

Giro el cuello.
Los brazos me pesan.
No acierto a
levantar la cabeza.

La tecla, tan cerca;
tan lejos ahora.
Ni siquiera las musas
visitan la aurora.

Los dedos manchados;
dislocados.
La mente limpia,
vacía y ocupada.

Y yo, atrapado en
un cuerpo sin rima,
que no mueve montañas.
Que no avisa, que

me traiciona.
Todo sin prisas.
Hasta que venga
la mañana.

PERDER

El tiempo avanza
cuando no lo manejo.
Mueve los hilos
de mis entrañas.

Me anula el paladar
y no siento tu mirada.

El peso equivocado,
en la equivocada balanza.
Cuando se van las horas.
Cuando perder es nada.

Y la suela gastada de
recorrer en balde la mañana.

Perder los días lentos
y los años fugaces,
como de luz; de tiempo.

VALIENTE

Para decir "No". Para no
necesitar nada. Elegir
ser un indio rodeado
de vaqueros asustados.

Valiente para cambiar
la pintura de tu mirada.
Para gritar que ya hemos
tenido bastante.

Clamar que no eres
esclavo nada más que
del tiempo y de la
necesidad de ser amado.

Valiente para apartarse
de las cosas y abrazar
las ideas como si fuesen
mías y una sola.

Valiente para decir bravo
por aquellos que inventaron
la valentía y no creyeron
la mentira de la tierra prometida.

Ni las voces de sus padres
invitando a la desidia.
Valiente de verdad.
Valiente de por vida.

ABISMO

Coger impulso y saltar.
Verme reflejado en las olas.
Saludar a la marea
mientras me hundo en el mar.

La delgada línea azul,
donde termina el precipicio
y comienza el abismo.
Donde me esperas tú

con un saco de piedras puesto
y con él, la conciencia de
haberte perdido en la espuma,
mientras las sirenas me besan.

En el fondo espera un cofre.
Uno de hierro y vergüenza.
Con una sola llave en el mundo
y olvidada ésta en la azotea.

LA MUERTE ENROSCADA

Llevo la muerte
enroscada al pecho.
Camino calle abajo,
viro y me salgo
del mapa de los sueños.

Llevo ese reloj
de agallas de plata,
que espío de reojo
sin que se note
que perdí la batalla.

Llevo anteojos puestos,
pues el límite de todo
lo pone la mirada,
el tiempo y las ganas...

Y la muerte enroscada,
que mata frente a frente;
que oprime las palabras.

UNA MANO

Una mano es, sin tocarla, para tocar el mundo.

Unos labios son, sin besarlos, para hablar de él.

Un cuerpo es, inacabado, el planeta más hermoso.

Una sonrisa, cuando me hiere es, el final sin fin.

VOLVER A SER

Quisiera ser voz que acaricia el viento.

Quisiera ser manos en tu alma.

Quisiera ser mirada tierna en tu sexo.

Piel derretida… Mezclada.

Con paso firme y pausado.

Olor a nuevo, las viejas cosas.

Olor a extraño, lo conocido

y al corazón, mariposas.

Volver a ser joven, de nuevo.

Y de viejo, volver a hacer lo mismo.

Tras recordar mis virtudes.

Tras encarar el abismo.

Parece extraño que digas

en poesías amargas,

que perdiste la piel; 

que quebraste las alas.

Parece hermoso que diga

en mi último lecho, 

que no guardo rencor

sino un mechón de tu pelo. 

HOMBRE

Hombre que posee algo que no tiene,
que no comprende y que no quiere.

El que es envidiado por ser pobre.
Por ser fuerza inexplicable.
Por ser necesario en su ausencia.

Hombre, porque hace lo que sueña.
Porque es oculto y se muestra.
Que brilla imperdonable, carente,
necesario y constante.

Hombre, que es mujer casi siempre,
al inventar el amor y el fuego.
Hombre escondido en la Tierra,
que no se esconde; sólo espera.

DIENTE, MANO Y MOMENTO

Su dulce mano aplasta mi cráneo.
El diente se mueve al tocarlo.
El pasillo es infinito y corro,
mientras desaparezco en la arena.

El tiempo, lento para el que espera.
Rápido, si tienes tiempo.
Largo, para los que sufren
y corto para los condenados.

Mas eterno es, sin más,
el tiempo de la vida cuando no se piensa.
El tiempo de los que hacen sin hablar.
De aquellos que se respetan y
no dan tiempo al tiempo.

Tiempo, que hace tiempo que no veo.
Tiempo, que se detiene un momento.
Tiempo, claro, despejado; eterno tiempo.

TIME LAPSE

Titillating in motion,
while the skin is still full.
When ideas are for fools.
Neither hands nor tools.

And the exact for me,
no time to react.
To enact passions.
To hear confessions.

One touch and is gone.
One look and you're lost.
One gasp and then grab
the Obscure, the end, the last...
Time lapse.

EL DOLOR QUE NOS SEPARA

Empiezo a pensar que vivimos en dolores diferentes.
Si río, como loco desenfrenado, tú lloras sin consuelo.
Si te enfadas y la ira ocupa tu alma, yo perdono y olvido.
Si te frustras en el fondo del pantano, yo lo hago a solas en mi castillo.

Que voy demasiado rápido, cuando en realidad me arrastro.
Que vas demasiado lento, cuando volaste hace tiempo.
Poner otra piedra más del muro que nos separa, no tiene sentido.
Mejor será, pienso yo, hacer una tapia para poder mirar desde lo alto.

Pero pensar se troca en Alicia en el espejo.
Donde izquierda es derecha y derecha, centro.
Donde la cabeza huele a pies y la boca, a deshechos.
Donde el sudor es lágrima, y la lágrima, cuento.

Ya ni el dolor nos une. Ni siquiera nos une el pecado.
Ni la avaricia de tenernos el uno al otro.
Ni el sueño de un futuro a tu lado.
Dolor seguido de miedo, impaciencia, hastío y asco.

IN DESPAIR

Abide and abound
in despair.

Dwell, as it is,
the long bitter note

untill it reaches
the obscure ceiling.

Alluvial, amongst
the folks.

Genteel poverty
within all genuses.

And not, never
dare to despair.

NO VALE NADA

Pídeme que te comprenda
y que caminemos juntos.
Dame la mano prieta
y te traeré el mundo.

Si el sol se pone,
pídeme las estrellas.
Y si calienta, agua seré
allí en la meta.

Dime qué más puedo hacer
porque, hacer por hacer,
ya me cansa.

Obedezco, persigo, sonrío,
hablo, duermo, amanezco
y no vale nada.

Dime que me retire y,
como buen soldado que soy,
lo haré en silencio;
al fondo de tu alcoba.

A pensar qué hice mal.
A mirar en mis bolsillos de arena,
por si quizás guardo aún un reloj
que libere mi condena.

PAZ NO MERECE

Las altas cunas, asaltan las bajas calles.
Quitan las urnas a patadas.
Urnas vacías,
rellenas de aire.

Para el tonto pueblo, la charada.
Para el rey, la capa interminable.
Para el sastre lo invisible,
Para el ladrón, las alas.

Sin dudar. Estúpida ceguera.
Miran a Dios a los ojos y ejecutan.
Uno, que ya no existe.
Otro, que llora las penas.

Paz no merece el señor de la guerra.
Paz, tampoco, quien la ordena.
Ni paz quien la consiente, la silencia,
la obvia, la permite o la entrena.

Paz, como periodo entreguerras.
Como paloma en la hoguera.
Como triunfo roto.
Como sirenas ciegas.

CAMINOANDO

¿Qué haces parar ser feliz?
Al final del día ¿qué has anotado?
¿Qué paso has dado para se TÚ?

¿Para encontrarte contigo?
¿Qué puerta has abierto?
¿Qué nuevos amigos?

¿Qué losas has levantado?
¿Qué infiernos,
si Dante escucha, has visitado?

¿Qué reglas has roto?
¿Qué espejo has robado?
¿Qué, si no estás vivo,
con él te has matado?

¿Qué camino, qué viento, qué puerto?
¿Qué norte, qué pienso, qué siento?
¿Qué lucha, qué cielo, qué cieno?
¿Qué falta, quién viene, qué quiero?

Camino y ando,
y cómo no, caminando,
hago el camino mientras ando.
Ando andando caminos
que valgan para algo.

TENGO MIEDO

Tengo miedo por los que están aquí,
que siempre lo estuvieron.
Tengo miedo porque no cambian
y se repiten en el tiempo.

Tengo miedo porque los que juzgan
son sus hijos y sus nietos.
Tengo miedo porque voté
para acabar conmigo y con mis sueños.

Tengo miedo de que vuelva a pasar lo mismo a los mismos.
Porque su jefe es dios, por eso tengo miedo.
Tengo miedo a no poder ser ni esclavo,
Decir cómo pensar, cómo llorar, cómo parir, a eso tengo miedo.

Tengo miedo porque nos quitaron cosas.
Porque quitarán todo hasta perderlo.
Tengo miedo porque no puedo hablar.
Tengo miedo porque tengo razón, razones y miedos.

Tengo miedo de la Historia, de su patria y abolengo.
Tengo miedo a sus camisas, sus perfumes, a su acero.
Tengo miedo a no actuar, a quedar congelado de miedo.
Si tienes miedo, hablemos compañero, porque yo, hoy tengo miedo.

Mi querida España, esta España mía, esta España nuestra...

HERMANO

Al primero que aprendiste a amar.
Al primero que has odiado.
Al último que olvidarás.
Al que ayer llamaste hermano.

Escondidos bajo la cama,
del mundo, del reloj y de los padres.
Jugando barajas de colores.
Compartiendo sables.

Unir nuestras sonrisas
desde el fondo del cuarto.
Ser cómplices en peleas
y navegar el mismo barco.

Cómo cambió nuestra vida.
Cómo nos han separado.
Cómo escuchar ahora tu risa.
Cómo poder llamarte hermano.

ALMA OSCURA

El juguete roto porque no lo entiendo.
La cara estúpida de la gente.
Mis manos, sangrando en silencio.

La huella que dejo en todos sitios,
lugares que toco y luego vomito,
mitad aborto, mitad litigio.

Espuma de alma oscura,
envidiado por no tener nada.
Por vivir en un agujero.
Y con gusanos entre las uñas.

Si la luz caliente me seca.
Si el aire fresco me ahoga.
Si la suavidad me vuelve blando,
por ser alma, por ser oscura.

El juguete roto porque no lo arreglo.
La cara estúpida del espejo.
Mis manos, tocando el silencio.

La huella que dejo en todos sitios,
lugares que toco y luego mancho,
mitad aborto, mitad vómito, todo espuma.

Espuma de alma oscura,
cuando lo soy todo, envidiado por no tener nada.
Por vivir en un agujero. A gusto conmigo mismo.
Y con recuerdos entre las uñas.

Si la luz negra me acoge.
Si el aire fresco me enerva.
Si la suavidad me vuelve malo,
violento y normal, negro podrido.
por ser alma, por ser oscura y por ser olvido.

A VECES SUEÑO

A veces sueño.
A veces pesadilla.
Todas las veces mentira.

A veces la muerte
y a veces la vida.
Todas las veces saliva.

Sacar  mi cuerpo de la cama
para buscar una salida.
Acabar el día cansado
sin comprender todavía

por qué mi amor se levanta.
¿Por qué camina?
¿Por qué lo hicimos al principio?
Vagabundos perdidos entre vías.

SALIERON A LA CALLE

Salieron a la calle a reclamar su voz.
No a celebrar al nuevo monarca.
A pedir más pueblo, más justicia.
A exigir la soberanía misma.

Y les dijeron que no.
Que la ley está escrita.
Que la Constitución funciona
para sus cosas; no para las mías.

El grito no es legal. No tiene articulado.
El rey es legal, le articulan si es necesario.
La democracia de nuevo, vive amordazada
en los sótanos de la Zarzuela.

Los traidores, los silenciosos,
los pelotas, los ladrones,
los viciosos, los matones,
los voceros, los manchados:
Todos súbditos; todos vasallos.

RES PVBLICA

Entre todos se levanta.
Se levanta entre todo.
El peso de su coraza
y los tobillos de lodo.

Le cercena la mentira;
la que no fue, la misma.
Por miedo a que se despierte.
Por miedo a nuevas iras.

Los hermanos que murieron
bajo la misma saliva.
Enemigos de la ciencia,
los que cercenan la herida.

Pide por esa boca.
Pide que yo te cuide.
Que cuando tú te levantes
España será libre.

LA PRIMERA VERA

¿Cómo vas, flor de primera vera?
Aroma de la vida misma
y dulzón de colmena.

¿Cómo te acercas hoy?
Entrambas, oficio y gusto.
Si por oficio te dieres contenta
y conmigo dieres por gusto.

¿Cómo solazas, candor hermoso?
Que aquí me hallo esperando y
heme aquí, que no te hallo.

¿Oyes el lecho de mi murmullo?
Que de esperar, desespero
pues no se dio buen galán
que esperase con asueto.

¿Y si, en viniendo, ya no me quisieras?
Que no cabe en el pecho mesmo,
misma flor que sea de olvido.

Que por morir, dolo, sintigo.
Por tu beldad, la primavera;
primera, en hablar de la verdad.
primera, en ser primera.

RAJOY

Fantoche, marica tonta,
televisor de plasma subtitulado.
La mediocridad a escena
tratada como arte; arte amargo.

Entre una España que muere
y otra España que bosteza,
con la ley golpeando todo
la razón se ahoga en tristeza.

No lo sé, no me consta, no me entero:
Infantas, mercantes, putos y necios.
Imperio de grisalla, esclavos de Cristo,
al vivo, la mordaza; al feto, el abismo.

Peineta y mantilla. Carajillo y puro.
Señores tristes, antiguos, obscuros.
Buñuel, Berlanga, Machado y Picasso:
Perdidos en la guerra. Ganaron los mismos:

Tontos, relegados,
público normal: usuarios.
Listos, memos, incultos.
La clase social, un insulto.

MUJER EN TI

Mujer en ti, la primera palabra.
La de la madre, la de la hija,
la de la tierra y el barro.

En ti, la primera promesa;
la que se rompió a patadas
por hijos malos.

Parir siervos; esclavos,
para que los señoritos plazcan,
de nuevo, con nuevas hijas.

Parir hombres libres,
para que los señoritos huyan
de nuevo, en ti, mujer a salvo.

SÓLO CON TÚ

Sólo con tú
me encuentro a salvo.
Solo con tú.

Sólo con tú
regreso a nado.
Solo con tú.

Sólo con tú
floto liviano.
Solo con tú.

Sólo con tú
vivo no en vano.
Solo con tú.

Quiero borrar el miedo de tu alma.
Que de la mía se fue, por tú; por todo.
Salva, nada, liviana y dicha,
sólo con tú. Sólo por solo.

ESCLAVO LIBRE

Cuando trabajo, al final del día,
cansado me merezco un soplo
de algo sincero,
que me devuelva la vida.

Salta en la mano, monedas de perdón
que arriesgo en vano,
promesas al corazón
que no son mías.

El digno, en la silla del humillado,
en un espejo de sinrazón se mira,
cuando en realidad
está mirando a otro lado.

Soy un esclavo; de la mañana,
del desayuno, de la jornada,
de la pecha y el salario...
Libre, pero esclavo.

LA VOZ Y LA ROSA

Una voz suave, de mantequilla.

Un lomo de armiño, enredado en rosas.

Unas manos que abrazan, como el árbol.

Una sonrisa abierta, de fruta.

Una piel como el desierto de los Tártaros.

Otra voz, que acaricia a la primera.

Las rosas, adormecidas en tu lomo.

El árbol fuerte, que no descansa. 

La sonrisa abierta al mundo. 

Un desierto de piel que cubre la cama. 

La voz, el armiño, la rosa. 

Tus manos, el árbol, la fruta. 

La piel, el desierto, tu cama. 

VIENTO

Se levanta el viento y agita una hoja.

En la hoja, un sentimiento.

Un olor de primaveras pasadas

que de nuevo agite el viento. 

LA HABITACIÓN DE AL LADO

Soy un buscavidas que no se encuentra.
Soy una persona convencida de esto
y de todo lo contrario.

Soy un optimista desanimado.
Un perro sin olfato.
Un viejo cansado.

Un ciego sin palo.
Un desclasado desclasificado.
Un corazón que sangra, aun desangrado.

El espejo me propone un trato.
Un desconocido que vive
en la habitación de al lado.

Un amante sin pasado.
Un psicópata patético
que vive enamorado.